Lo que me pasa es que no consigo andar por el mundo tirando cosas y cambiándolas por el modelo siguiente sólo porque a alguien se le ocurre agregarle una función o achicarlo un poco.
No hace tanto, con mi mujer, lavábamos los pañales de los críos, los colgábamos en la cuerda junto a otra ropita, los planchábamos, los doblábamos y los preparábamos para que los volvieran a ensuciar.
Y ellos, nuestros nenes, apenas crecieron y tuvieron sus propios hijos se encargaron de tirar todo por la borda, incluyendo los pañales.
¡Se entregaron inescrupulosamente a los desechables! Si, ya lo sé.
A nuestra generación siempre le costó tirar. ¡Ni los desechos nos resultaron muy desechables! Y así anduvimos por las calles guardando los mocos en el bolsillo y las grasas en los repasadores.
¡¡¡Nooo!!! Yo no digo que eso era mejor. Lo que digo es que en algún momento me distraje, me caí del mundo y ahora no sé por dónde se entra. Lo más probable es que lo de ahora esté bien, eso no lo discuto, pero....
¡Guardo los vasos desechables!
¡Apilo como un viejo ridículo las bandejitas de espuma plástica de los pollos!
¡Los cubiertos de plástico conviven con los de acero inoxidable en el cajón de los cubiertos!
¡Es que vengo de un tiempo en el que las cosas se compraban para toda la vida!
¡Es más! ......... ¡Se compraban para la vida de los que venían después!
La gente heredaba relojes de pared, juegos de copas, fiambreras de tejido y hasta palanganas de loza.
Hoy resulta que en nuestro matrimonio, hemos tenido más cocinas que las que había en todo el barrio en mi infancia y hemos cambiado de heladera tres veces.
¡¡Nos están fastidiando! ! ¡¡Yo los descubrí!! ¡¡Lo hacen adrede!!
Todo se rompe, se gasta, se oxida, se quiebra o se consume al poco tiempo para que tengamos que cambiarlo.
Nada se repara. Lo obsoleto es de fábrica.
¿Dónde están los zapateros arreglando las media-suelas de las Nike?
¿Alguien ha visto a algún colchonero escardando sommiers casa por casa?
¿Quién arregla los cuchillos eléctricos? ¿El afilador o el electricista?
Todo se tira, todo se desecha y, mientras tanto, producimos más y más basura.
El otro día leí que se produjo más basura en los últimos 40 años que en toda la historia de la humanidad.
El que tenga menos de 40 años no va a creer esto: ¡¡Cuando yo era niño por mi casa no pasaba el basurero!!
¡¡Lo juro!! ¡Y tengo menos de... años!
Todos los desechos eran orgánicos e iban a parar al gallinero, a los patos o a los conejos (y no estoy hablando del siglo XVII)
No existía el plástico ni el nylon. La goma sólo la veíamos en las ruedas de los autos y las que no estaban rodando las quemábamos en la Fiesta de San Juan.
Los pocos desechos que no se comían los animales, servían de abono o se quemaban. De 'por ahí' vengo yo. Y no es que haya sido mejor. Es que no es fácil para un pobre tipo al que lo educaron con el 'guarde y guarde que alguna vez puede servir para algo', pasarse al 'compre y tire que ya se viene el modelo nuevo'.
Mi cabeza no resiste tanto.
Ahora mis parientes y los hijos de mis amigos no sólo cambian de celular una vez por semana, sino que, además, cambian el número, la dirección electrónica y hasta la dirección real.
Y a mí me prepararon para vivir con el mismo número, la misma mujer, la misma casa y el mismo nombre.
Me educaron para guardar todo. ¡¡¡Toooodo!!! Lo que servía y lo que no.
Porque algún día las cosas podían volver a servir. Le dábamos crédito a todo.
Si, ya lo sé, tuvimos un gran problema: nunca nos explicaron qué cosas nos podían servir y qué cosas no. Y en el afán de guardar (porque éramos de hacer caso) guardamos hasta el ombligo de nuestro primer hijo, el diente del segundo, las carpetas del jardín de infantes y no sé cómo no guardamos la primera caquita. ¿Cómo quieren que entienda a esa gente que se desprende de
su celular a los pocos meses de comprarlo?
¿Será que cuando las cosas se consiguen fácilmente, no se valoran y se vuelven desechables con la misma facilidad con la que se consiguieron?
En casa teníamos un mueble con cuatro cajones. El primer cajón era para los manteles y los repasadores, el segundo para los cubiertos y el tercero y el cuarto para todo lo que no fuera mantel ni cubierto. Y guardábamos.. .
¡¡Cómo guardábamos!! ¡¡Tooooodo lo guardábamos!! ¡¡Guardábamos las chapitas de los refrescos!! ¡¿Cómo para qué?! Hacíamos limpia-calzados para poner delante de la puerta para quitarnos el barro. Dobladas y enganchadas a una piola se convertían en cortinas para los bares. Al terminar las clases le sacábamos el corcho, las martillábamos y las clavábamos en una tablita para hacer los instrumentos para la fiesta de fin de año de la escuela. ¡Todo guardábamos!
Cuando el mundo se exprimía el cerebro para inventar encendedores que se tiraban al terminar su ciclo, inventábamos la recarga de los encendedores descartables. Y las Gillette -hasta partidas a la mitad- se convertían en sacapuntas por todo el ciclo escolar. Y nuestros cajones guardaban las llavecitas de las latas de sardinas, por las dudas que alguna lata viniera sin su llave.
¡Y las pilas! Las pilas de las primeras Spica pasaban del congelador al techo de la casa. Porque no sabíamos bien si había que darles calor o frío para que vivieran un poco más. No nos
resignábamos a que se terminara su vida útil, no podíamos creer que algo viviera menos que un jazmín.
Las cosas no eran desechables. Eran guardables.
Yo sé lo que nos pasaba: nos costaba mucho declarar la muerte de nuestros objetos.
Así como hoy las nuevas generaciones deciden 'matarlos' apenas aparentan dejar de servir, aquellos tiempos eran de no declarar muerto a nada: ¡¡¡ni a Walt Disney!!!
Y cuando nos vendieron helados en copitas cuya tapa se convertía en base y nos dijeron: 'Cómase el helado y después tire la copita', nosotros dijimos que sí, pero, ¡¡¡minga que la íbamos a tirar!!! Las pusimos a vivir en el estante de los vasos y de las copas.
Y me muerdo para no hacer un paralelo entre los valores que se desechan y los que preservábamos. ¡¡¡Ah!!! ¡¡¡No lo voy a hacer!!!
Me muero por decir que hoy no sólo los electrodomésticos son desechables; que también hasta algunas amistades, lealtades y códigos son descartables.
Pero no cometeré la imprudencia de comparar objetos con personas. Me muerdo para no hablar de la identidad que se va perdiendo, de la memoria colectiva que se va tirando, del pasado efímero. Pero no lo voy a hacer.
No voy a mezclar los temas, no voy a decir que a lo perenne lo han vuelto caduco y a lo caduco lo hicieron perenne.
No voy a decir que a los ancianos se les declara la muerte apenas empiezan a fallar en sus funciones.
No.
No lo voy a hacer
A QUIEN CORRESPONDA
Letra y Música de J.M. Serrat
CD En Transito / 1981
Un servidor,
Joan Manuel Serrat,
casado, mayor de edad,
vecino de Camprodón, Girona,
hijo de Angeles y de Josep,
de profesión cantautor,
natural de Barcelona,
según obra en el Registro Civil,
hoy, lunes 20 de Abril de 1981,
con las fuerzas de que dispone,
atentamente EXPONE dos puntos
Que las manzanas no huelen,
que nadie conoce al vecino,
que a los viejos se les aparta
después de habernos servido bien.
Que el mar está agonizando,
que no hay quien confíe en su hermano,
que la tierra cayó en manos
de unos locos con carnet.
Que el mundo es de peaje y experimental,
que todo es desechable y provisional.
Que no nos salen las cuentas,
que las reformas nunca se acaban,
que llegamos siempre tarde,
donde nunca pasa nada.
Por eso y muchas deficiencias más
que en un anexo se especifican,
sin que sirva de precedente,
respetuosamente SUPLICA
Se sirva tomar medidas
y llamar al orden a esos chapuceros
que lo dejan todo perdido en nombre del personal.
Pero hágalo urgentemente
para que no sean necesarios
más héroes ni más milagros
pa' adecentar el local.
No hay otro tiempo que el que no ha 'tocao',
acláreles quién manda y quién es el 'mandao'.
Y si no estuviera en su mano
poner coto a tales desmanes,
mándeles copiar cien veces
que «Esas cosas no se hacen».
Gracia que
espera merecer del recto proceder
de quien no suele llamarse a engaño,
a quien Dios guarde muchos años.
AMEN.
Hace unos cuatro mil quinientos millones de años, años más, años menos, una estrella enana escupió un planeta, que actualmente responde al nombre de tierra.
Hace unos cuatro mil doscientos millones de años, la primera célula bebió el caldo del mar, y le gustó, y se duplicó para tener a quien convidar el trago.
Hace unos cuatro millones y pico de años, la mujer y el hombre, casi monos todavía, se alzaron sobre sus patas y se abrazaron, y por primera vez tuvieron la alegría y el pánico de verse, cara a cara, mientras estaban en eso.
Hace unos cuatrocientos cincuenta mil años, la mujer y el hombre frotaron dos piedras y encendieron el primer fuego, que los ayudó a pelear contra el miedo y el frio.
Hace unos trescientos mil años, la mujer y el hombre se dijeron las primeras palabras, y creyeron que podían entenderse.
Y en eso andamos, todavía: queriendo ser dos, muertos de miedo, muertos de frio, buscando palabras.
Eduardo Galeano
Bocas del tiempo (Pag.119)
Darwin solía citar los apuntes de viaje de James Colman.
Nadie describió mejor que él la fauna del océano Índico,
el cielo del Vesubio en llamas,
el fulgor de las noches de Arabia,
el color del calor de Zanzíbar,
el aire de Ceilán, que es de canela,
las sombras del invierno de Edimburgo
y la grisura de las cárceles rusas.
Precedido por su blanco bastón, Colman dio la vuelta al mundo,
De punta a punta.
Ese viajero, que tanto nos ayudo a ver, era ciego.
-Yo veo con los pies- decíaEduardo Galeano Espejos (Pag.210)
El Horizonte
Puse rumbo al horizonte
y por nada me detuve,
ansioso por llegar
donde las olas salpican las nubes,
y brindar en primera fila
con el sol resucitado,
sentarme en la barandilla
y ver qué hay del otro lado.
Y cuanto más voy pa' allá
más lejos queda,
cuanto más de prisa voy
más lejos se va.
Allí nacen las leyendas
y se ocultan los secretos
y se alcanza a dibujar
con las estrellas en el firmamento.
Sueño con encaramarme
a sus amplios miradores
para anunciar, si es que vienen,
tiempos mejores.
Y cuanto más voy pa' allá
más lejos queda,
cuanto más de prisa voy
más lejos se va.
Joan Manuel Serrat / 1983
Andaba en bicicleta, con la escalera al hombro, por los caminos de la Pampa.
Bautisra Riolfo era electricista y sieteoficios, un todero que arreglaba tractores, relojes, molinos, radios o escopetas.
La joroba que tenía en la espalda le había salido de tanto agacharse hurgando enchufes, engranajes y rarezas.
Rene Favarolo. El único médico de la comarca, también era todero.
Con los pocos instrumentos que tenía y los remedios que encontraba, oficiaba de cardiólogo, cirujano, partero, psicólogo y especialista en todo lo que se necesitara componer.
Un buen día, Rene viajo a Bahía Blanca y a la vuelta se trajo una máquina jamás visto en aquellas soledades habitadas por el viento y el polvo.
Ese tocadiscos tenía sus mañas.
En un par de meses se negó a seguir funcionando.
Y ahí vino Bautista, en su bicicleta. Sentado en el suelo se rasco la barba, investigó, soldó unos cablecitos, ajustó tornillos y arandelas:
A ver ahora - dijo.
Para probar el aparato, René eligió un disco, la Novena Sinfonía de Beethoven y colocó la púa en su movimiento preferido.
Y la música invadió la casa, y se echo a volar por la ventana abierta, hacia la noche, hacia la tierra de nadie y siguió viva en el aire ciando el disco dejó de girar.
René comentó algo, o algo preguntó, pero Bautista no contestó nada.
Bautista tenía la cara estrujada entre las manos.
Un largo rato pasó, hasta que el electricista consiguió decir:
- Perdone Don René, pero yo nunca había escuchado eso.
Yo no sabía que esa.... electricidad existía en el mundo.
Eduardo Galeano
Bocas del Tiempo (Pag. 167)
René Favarolo
René Gerónimo Favaloro nació el 14 de julio de 1923, en La Plata, Argentina. Cursó la primaria en una modesta escuela de su barrio, donde, con pocos recursos, se fomentaba el aprendizaje a través de la participación, el deber y la disciplina. Gracias a sus padres -su madre era una habilidosa modista- aprendió a valorar el trabajo y el esfuerzo.
Su abuela materna le transmitió su amor por la tierra y la emoción al ver cuando las semillas comenzaban a dar sus frutos. A ella le dedicaría su tesis del doctorado: "A mi abuela Cesárea, que me enseñó a ver belleza hasta en una pobre rama seca".
Al finalizar la escuela secundaria ingresó en la Facultad de Ciencias Médicas de la Universidad Nacional de La Plata. En el tercer año comenzó a concurrir al Hospital Policlínico y con ellas se acrecentó su vocación al tomar contacto por primera vez con los pacientes.
Después de graduarse en 1949, ejerció como médico rural en la provincia de La Pampa, durante doce años. Esa etapa de su profesión forjó en él una conciencia social que lo marcaría en todos los emprendimientos de su vida. Durante los años que Rene, junto a su hermano (también médico) permanecieron en La Pampa, crearon un centro asistencial y elevaron el nivel social y educacional de la región.
Con la ayuda de los maestros, los representantes de las iglesias, los empleados de comercio y las comadronas, de a poco fueron logrando un cambio de actitud en la comunidad. Así, lograron que casi desapareciera la mortalidad infantil de la zona, redujeron las infecciones en los partos y la desnutrición, organizaron un banco de sangre viviente con donantes que estaban disponibles cada vez que los necesitaban y realizaron charlas comunitarias en las que brindaban pautas para el cuidado de la salud.
Favaloro leía con interés las últimas publicaciones médicas y cada tanto volvía a La Plata para actualizar sus conocimientos. Quedaba impactado con las primeras intervenciones cardiovasculares: era la maravilla de una nueva era. Poco a poco fue renaciendo en él el entusiasmo por la cirugía torácica, a la vez que iba dándole forma a la idea de terminar con su práctica de médico rural y viajar a los Estados Unidos para hacer una especialización. Quería participar de la revolución y no ser un mero observador. En uno de sus viajes a La Plata le manifestó ese deseo al Profesor Mainetti, quien le aconsejó que el lugar indicado era la Clínica Cleveland.
A los 40 años se fue a trabajar como Residente de Cirugía a la Clínica Cleveland, donde llegó a Cirujano de Planta. En ese lapso desarrolló la técnica del By-Pass Aorto-Coronario, para lo cual fue fundamental la contribución de su compañero de trabajo Mason Sones, quien desarrolló la cinecoronariografía, estudio indispensable previo a la cirugía.
Al principio la mayor parte de su trabajo se relacionaba con la enfermedad valvular y congénita. Pero su búsqueda del saber lo llevó por otros caminos. Todos los días, apenas terminaba su labor en la sala de cirugía, Favaloro pasaba horas y horas revisando cinecoronarioangiografías y estudiando la anatomía de las arterias coronarias y su relación con el músculo cardíaco.
A comienzos de 1967, Favaloro comenzó a pensar en la posibilidad de utilizar la vena safena en la cirugía coronaria. Llevó a la práctica sus ideas por primera vez en mayo de ese año. La estandarización de esta técnica, llamada del "bypass" o cirugía de revascularización miocárdica, fue el trabajo fundamental de su carrera, lo cual hizo que su prestigio trascendiera los límites de ese país, ya que el procedimiento cambió radicalmente la historia de la enfermedad coronaria. Está detallado en profundidad en su libro Surgical Treatment on Coronary Arteriosclerosis, publicado en 1970 y editado en español con el nombre Tratamiento Quirúrgico de la Arteriosclerosis Coronaria. Hoy en día se realizan entre 600.000 y 700.000 cirugías de ese tipo por año solamente en los Estados Unidos.
Su aporte fue resultado de conocimientos profundos de su especialidad, de largas horas de investigación y de intensa labor. Favaloro decía que su contribución no era personal sino el resultado de un equipo de trabajo que tenía como primer objetivo el bienestar del paciente.
El Doctor Favaloro fue el primero, que satisfactoriamente realizó la cirugía del bypass de la arteria coronaria del corazón. Substituyó la obstrucción de la arteria coronaria de una mujer de 51 años en mayo de 1967 con un pedazo de vena saphenous en la Clínica de Cleveland. Esto fue "el principio" de la cirugía del bypass, que gradualmente se ha ido mejorando con la nueva tecnología. Favaloro indudablemente ha cambiado la historia de la enfermedad coronaria.
Favaloro volvió a su país en 1971, con el sueño de desarrollar un centro de excelencia similar al de la Clínica de Cleveland, que combinaba la atención médica, la investigación y la educación. Con ese objetivo se creó la Fundación Favaloro en 1975. Desde entonces, más de 400 residentes se han formado bajo su supervisión. Los innumerables cursos, seminarios y congresos organizados por la Fundación, entre los que se destaca "Cardiología para el Consultante" -que tiene lugar cada dos años-, contribuyeron a elevar el nivel de la especialidad para beneficio de los pacientes.
En 1980 Favaloro creó el Laboratorio de Investigación Básica -al que financió con dinero propio durante un largo período- y con posterioridad pasó a ser el Instituto de Investigación en Ciencias Básicas del Instituto Universitario de Ciencias Biomédicas y que, a su vez, dio lugar, en agosto de 1998, a la creación de la Universidad Favaloro. En la actualidad la universidad consta de una Facultad de Ciencias Médicas, donde se cursan dos carreras de grado -medicina (iniciada en 1993) y kinesiología y fisiatría (iniciada en 2000)- y una Facultad de Ingeniería, Ciencias Exactas y Naturales, donde se cursan tres carreras de ingeniería (iniciadas en 1999).
En 1992 se inauguró en Buenos Aires el Instituto de Cardiología y Cirugía Cardiovascular de la Fundación Favaloro, entidad sin fines de lucro. Con el lema "tecnología de avanzada al servicio del humanismo médico" se brindan servicios altamente especializados en cardiología, cirugía cardiovascular y trasplante cardíaco, pulmonar, cardiopulmonar, hepático, renal y de médula ósea, además de otras áreas. Favaloro concentró allí su tarea, rodeado de un grupo selecto de profesionales.
Siguió haciendo hincapié en la prevención de enfermedades y enseñando a sus pacientes reglas básicas de higiene que contribuyeran a disminuir las enfermedades y la tasa de mortalidad. Con ese objetivo se desarrollaron en la Fundación Favaloro estudios para la detección de enfermedades, diversidad de programas de prevención, como el curso para dejar de fumar, y se hicieron varias publicaciones para el público en general a través del Centro Editor de la Fundación Favaloro, que funcionó hasta el año 2000.
Jamás perdió oportunidad de denunciar problemas tales como la desocupación, la desigualdad, la pobreza, el armamentismo, la contaminación, la droga, la violencia, etc, convencido de que sólo cuando se conoce y se toma conciencia de un problema es posible subsanarlo o, aun mejor, prevenirlo.
Favaloro recibió innumerables distinciones internacionales entre las que se destacan: el Premio John Scott 1979, otorgado por la ciudad de Filadelfia, EE.UU.; la creación de la Cátedra de Cirugía Cardiovascular "Dr René G. Favaloro" (Universidad de Tel Aviv, Israel, 1980); la distinción de la Fundación Conchita Rábago de Giménez Díaz (Madrid, España, 1982); el premio Maestro de la Medicina Argentina (1986); el premio Distinguished Alumnus Award de la Cleveland Clinic Foundation (1987); The Gairdner Foundation International Award, otorgado por la Gairdner Foundation (Toronto, Canadá, 1987); el Premio René Leriche 1989, otorgado por la Sociedad Internacional de Cirugía; el Gifted Teacher Award, otorgado por el Colegio Americano de Cardiología (1992); el Golden Plate Award de la American Academy of Achievement (1993); el Premio Príncipe Mahidol, otorgado por Su Majestad el Rey de Tailandia (Bangkok, Tailandia, 1999).
Desde siempre sostuvo que todo universitario debe comprometerse con la sociedad de su tiempo y recalcó: "quisiera ser recordado como docente más que como cirujano". Por esa razón, dedicó gran parte de su tiempo a la tarea docente, a la preparación de programas educativos y a escribir libros.de medicina, educación y la sociedad.
En los últimos tiempos residía en el barrio de Palermo en la ciudad de Buenos Aires.
Una crisis de índole personal y económica ligada al mantenimiento de su Fundación, lo llevó a tomar la decisión de suicidarse a los 77 años de edad. Su inesperada desaparición es una dolorosa pérdida para la humanidad.
Hace más de medio siglo, la Comedia Nacional llevó Bodas de Sangre a los campos de Salto (1). Esta obra de Federico García Lorca venía desde otros campos, lejanos campos de Andalucía.
Era una tragedia de familias enemigas; una boda rota, una novia robada, dos hombres que se acuchillan por una mujer.
La madre de uno de los muertos exigía a su vecina:
¿ Te quieres callar? No quiero llantos en esta casa. Tus lágrimas son lágrimas de los ojos, nada más.
Margarita Xirgu era, en escena, esa madre altiva y dolida.
Cuando se apagaron los aplausos, un peón de estancia se acercó a Margarita y le dijo, sombrero en mano, la cabeza gacha:
- La acompaño en el sentimiento. Yo también perdí un hijo.
Eduardo Galeano
Bocas del Tiempo (Pag. 182)
(1) Simplemente por presuponer rápidamente o tan solo por ignorancia mía, inicialmente en la nota afirmaba que Salto era la localidad Argentina.
Gracias a Leandro Scasso Burghi, que ha tenido la gentileza de corregirme el error mandandome un atento mail cito la correcciòn de Leandro: "Los campos de Salto a los que se refiere Galeano son aledaños a la ciudad de Salto, capital del departamento del mismo nombre, en el noroeste de la República Oriental del Uruguay. La anécdota hace referencia a una representación de la Comedia Nacional. La compañía tetral tiene su sede en Montevideo y se trasladó a Salto en 1953 para actuar en un homenaje a Federico García Lorca. En las barrancas sobre el río Uruguay en la costanera sur se representaron fragmentos de la obra Bodas de Sangre en la inauguración de un monolito dedicado a la memoria del dramaturgo"
Gracias Leandro.
Un Abrazo
Juan Serrateó
Federico Garcia Lorca y Margarita Xirgu
Margarita Xirgu
Nacio en Molins de Rei, España, en 1888 y fallecio en Montevideo e el año 1969)
Trabajó en numerosas compañías de teatro de aficionados antes de iniciar su trabajo como profesional en el teatro Romea de Barcelona, donde Margarita Xirgu (Margarida Xirgu en catalán) enseguida destacó por su extraordinario talento.
Muy pronto se ganó a la crítica barcelonesa. Su ductilidad como actriz le permitía adaptarse a todos los géneros, desde el vodevil (La Xocolatera) a la tragedia (La dama de las camelias, de Dumas, Maria Rosa, de Àngel Guimerà o Salomé de Wilde).
En 1914 se trasladó a Madrid.
El éxito en la escena castellana le llega de la mano de Pérez Galdós, del que estrenó Marianela (1878). Su época más brillante fueron los años en los que estuvo al frente de la compañía del Teatro Español, donde representó a los más destacados dramaturgos españoles y extranjeros. Entre sus interpretaciones más memorables destacan Divinas palabras (1920) de Valle Inclán, La sirena varada de Alejandro Casona, Santa Juana (1923) de Bernard Shaw, y La hija de Jorio (1904) de D'Annunzio.
Sus montajes de los clásicos del siglo de oro modernizaron la escena española, de donde hizo desaparecer el exceso de elementos realistas y la concha del apuntador.
Su instinto dramático y su gusto por el riesgo la llevaron a apostar por los nuevos autores. Entre ellos, destaca a Federico Garcia Lorca, del que puso en escena Mariana Pineda (1927), Yerma (1935) y Doña Rosita la soltera (1935).
Ya muerto Lorca, Margarita Xirgu estrenará La casa de Bernarda Alba (1936) en Buenos Aires, en 1945.
La guerra civil española la sorprendió de gira por América.
Exiliada voluntariamente en América del Sur, Margarita Xirgu residió en Argentina y Uruguay, donde siguió representando la obra de autores españoles como Lorca o Alberti y contribuyó a la formación de nuevas generaciones de actores iberoamericanos desde su puesto de directora de la Escuela Dramática Municipal de Montevideo.
No soñar, no esperar,
no creer en alguna cosa......
es como no existir.
Margarita Xirgu
Dedicado especialmente a :
- A los jóvenes de ojos luminosos que tratan de iniciarse en la vida laboral, haciendo muchas veces largas y tediosas colas para poder conseguir una leve posibilidad de trabajo, y también para los no tan jóvenes y de ojos cansados, después de toda una vida de trabajo de sol a sol, hoy deben seguir haciendo denigrantes colas para cobrar una jubilación de hambre.
- A los que, día a día, viajan en forma inhumana, colgados de pasamanos de trenes, solamente para poder llegar a tiempo a su trabajo, que dista mucho de lo que eran sus sueños, y también para los que darían lo que no tienen, solamente porque alguien le tendiera una mano que les permitiera poder reinsertarse dignamente en la vida laboral.
- A los abnegados trabajadores de entidades solidarias no gubernamentales que trabajan a destajo, sin saber lo que es la palabra sueldo, vacaciones, ni aguinaldo, en un país donde mucha, pero mucha gente, tiene un plato diario de comida caliente solamente gracias a ellos.
- Y finalmente a los Maestros que están asignados en la frontera o en zonas rurales de difícil acceso, porque en su trabajo cotidiano, se está gestando el futuro del país y porque en el cumplimiento de sus tareas exceden las exigencias que con letra fría se pauta en los convenios de trabajo que se debaten en salones lujosos muy lejos de esas humildes aulas.
La Desmemoria / E.Galeano /
El libro de los Abrazos (1989) / Pag. 103
Chicago está llena de Fábricas.
Hay fábricas hasta en pleno centro de la ciudad, en torno al edificio más alto del mundo.
Chicago está llena de Fábricas, Chicago está lleno de Obreros.
Al llegar al barrio de Heymarket, pido a mis amigos que me muestren el lugar donde fueron ahorcados, el 1886, aquellos obreros que el mundo entero, saluda cada 1ro. de Mayo.
- Ha de ser por aquí – me dicen.
Pero nadie sabe.
Ninguna estatua se ha erigido en memoria de los mártires de Chicago.
Ni estatua, ni monolito, ni placa de bronce, ni nada.
El 1ro. de Mayo es el único día verdaderamente universal de la humanidad entera.
El único día donde coinciden todas las historias y todas las geografías, todas las lenguas y las religiones y culturas del mundo.
Pero en los EEUU, el 1ro. de Mayo es un día cualquiera.
Ese día, la gente trabaja normalmente, y nadie , o casi nadie, recuerda que los derechos de la clase obrera no han brotado de la oreja de una cabra, ni de la mano de Dios o del amo.
Tras la inútil exploración de Heymarket, mis amigos me llevan a conocer la mejor librería de la ciudad.
Y allí, por pura curiosidad, descubro un viejo cartel que está como esperándome, metido entre los muchos otros carteles de Cine y Rock.
El cartel reproduce un proverbio del África: “ Hasta que los leones tengan sus propios historiadores, las historias de cacería seguirán glorificando al cazador”.
El Origen del mundo / E.Galeano /
El libro de los Abrazos (1989) / Pag. 103
Hacia pocos años que había terminado la guerra de España, y la cruz y la espada reinaban sobre las ruinas de la república.
Uno de los vencidos, un obrero anarquista, recién salido de la cárcel, buscaba trabajo.
En vano revolvía cielo y tierra.
No había trabajo para un rojo.
Todos le ponían mala cara, se encogían de hombros o le daban la espalda.
Con nadie se entendía, nadie lo escuchaba.
El vino era el único amigo que le quedaba.
Por las noches , ante los platos vacios, soportaba sin decir nada, los reproches de su esposa beata, mujer de misa diaria, mientras el hijo, un niño pequeño, le recitaba el catecismo.
Mucho tiempo después, Josep Verdura, el hijo de aquel obrero maldito, me lo contó.
Me lo contó en Barcelona, cuando yo llegue al exilio.
Me lo contó: Él era un niño desesperado que quería salvar a su padre de la condenación eterna, y el muy ateo, el muy tozudo, no entendía razones.
- Pero papá – le dijo Josep llorando – Si Dios no existe, ¿Quién hizo el mundo?
- Tonto – dijo el obrero, cabizbajo.
Y casi en secreto le dijo – Tonto. Al mundo lo hicimos nosotros, los albañiles. -
Caminito de la obra
(Historia por rumbas)
Vale, que se le empasó el porvenir la chala...
Vale, que el sol lo ha marcado con hierro de paleta
y que al nacer le pusieron la trabanqueta.
Vale, que se desayuna con la barrecha
pa' arrancarle a la jornada su corazón de lunes
en un bar tempranero de Casa Antúnez.
Vale, que enchegará la mobilé.
Vale, que son almas que zozobran
caminito de la obra.
Vale, que suben al cielo entre tocho y porlan...
Vale, que lloran sus ojos lágrimas de cemento
viendo escaparse los sueños como los vientos.
Crecen de noche
y en el día se derrumban
los sueños que el olvido mece
por rumbas
en tanto llegue
el día de los elegidos
cuando el eco los devuelva
del olvido.
Escampa en una Vanguardia la fiambrera
y se festeja con media botella de priorato
y se calienta con sol y permanganato.
Y arrepenchao en la sombra duerme la siesta
soñando con hacerle, a su capataz, la vaca
y que gane fuera el Betis y el Barça en casa.
Vale, que donde no hay suerte ni calé
vale, que no hay dios que encuentre el Norte
si no le salva un catorce.
Vale, que cuando el sol plega y baja el andamio
vale, que tiene agujetas en su alma robinada
y que mañana su historia no habrá cambiado nada.
Crecen de noche
y en el día se derrumban
los sueños que el olvido mece
por rumbas
en tanto llegue
el día de los elegidos
cuando el eco los devuelva
del olvido.
Vale, que se le empasó el porvenir la chala...
Vale, que el sol lo ha marcado con hierro de paleta
y que al nacer le pusieron la trabanqueta.
CD Para Piel de Manzana (1975)
Letra y Música de J.M. Serrat
Arreglos y Direcciòn Musical Richard Miralles
Referencias:
Betis — ref. al Real Betis Balompié
Barça — ref. al F.C. Barcelona
calé — pasta, dinero
vale que — estamos de acuerdo en que...
empasó — tragó
chala — alcantarilla
paleta — albañil
trabanqueta — zancadilla
barrecha — mezcla de dos licores
enchegará — poner en marcha
mobilé — ciclomotor al uso
tocho — ladrillo
porlan — cemento al uso
escampa — extiende
Vanguardia — ref. al periódico. Muy utilizado por su dimensión
arrepenchao — apoyado
hacer la vaca — bajarle los pantalones a uno y escupirle el sexo
catorce — ref. a quinielas
plegar — suspender o terminar el trabajo
robinada — oxidada
Desde siempre, las mariposas y las golondrinas y los flamencos vuelan huyendo del frío, año tras año, y nadan las ballenas en busca de otra mar y los salmones y las truchas en busca de sus ríos.
Ellos viajan miles de leguas, por los libres caminos del aire y del agua.
No son libres en cambio, los caminos del éxodo humano.
En inmensas caravanas, marchan los fugitivos de la vida imposible.
Viajan desde el sur hacia el norte y desde el sol naciente hasta el poniente.
Les han robado su lugar en el mundo.
Han sido despojados de sus trabajos y de sus tierras.
Muchos huyen de las guerras, pero muchos más huyen de los salarios exterminados y de los suelos arrasados.
Los náufragos de la globalización peregrinan inventando caminos, queriendo casa, golpeando puertas: ... las puertas que se abren, mágicamente, al paso del dinero, se cierran en sus narices.
Algunos consiguen colarse.
Otros son cadáveres que la mar entrega a las orillas prohibidas o cuerpos sin nombre que yacen bajo tierra en el otro mundo adonde querían llegar.
Sebastaio Salgado los ha fotografiado, en cuarenta países, durante varios años.
De su largo trabajo, quedan trescientas imágenes.
Y las trescientas imágenes de esta inmensa desventura humana caben, todas, en un segundo.
Suma solamente un segundo toda la luz, que ha entrado en la cámara, a lo largo de tantas fotografías; apenas una guiñada en los ojos del sol, no más que un instantito en la memoria del tiempo
E.Galeano / Bocas del tiempo / Pag. 207
En la vida todo es ir
Letra de Juan Antonio Corretjer / Música de Roy Brown
CD CANSIONES / 2000
«En la vida todo es ir
a lo que el tiempo deshace.
Sabe el hombre dónde nace
y no dónde va a morir.»
El hombre que en la montaña
–por la cruz de algún camino –
oye la voz del destino,
se aleja de su cabaña.
Y prosiguiendo su hazaña
se dirige al porvenir
una esperanza a seguir.
Mas no ha de volver la cara,
pues la vida es senda rara:
en la vida todo es ir.
Miro esa palma que airosa
su corona al sol ostenta
y miro lo que aparenta
la esplendidez de la rosa.
Contemplo la niña hermosa
riendo a lo que le place,
y lo que el viento le hace
a la hoja seca del jobo:
es la vida como un robo
a lo que el tiempo deshace.
Tuve un hermano que dijo
–«Cuando salí de Collores...»–
Así cantó sus amores
al Valle del que fue hijo.
Una y otra vez maldijo
la gloria que en letras yace,
(y en que su nombre renace),
pues que llegó a comprender
lo poco que es el saber:
sabe el hombre dónde nace.
No hay más. Un solo camino
que se quisiera tomar,
mas la suerte del andar
maltrata y confunde el tino.
Nadie niegue su destino.
Es que ser hombre es seguir
–y un ideal perseguir–
por la vida hacia delante,
sabiendo lo que fue enante
y no dónde va a morir.
Aclaración: Cuando leí esta historia de E. Galeano, se me figuró que quizás podía ser la otra cara de la canción “ Penélope” de J.M.Serrat, esa mujer que espera pacientemente a su amor en el anden mientras su mente se pierde lentamente en algún lugar del tiempo.
Quizás esta historia sea el complemento de esa otra historia.
Una historia de dos que merece dos historias ...
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El es uno de los fantasmas.
Así llama la gente de Sainte Elie a los viejos que siguen hundidos en el barro, moliendo piedras, escarbando arena, en esta mina abandonada que ni cementerio ha tenido nunca, porque ni los muertos han querido quedarse.
Hace medio siglo, este minero, venido de muy lejos, llego al puerto de Cayena y se internó en busca de la tierra prometida.
En aquellos tiempos, aquí había florecido el jardín de los frutos del oro, y el oro redimía a cualquier forastero muerto de hambre y lo devolvía a casa muy gordo de oro, si la suerte quería.
La suerte no quiso.
Pero ese minero sigue aquí, sin más ropa que un taparrabos, comiendo nada, comido por los mosquitos.
Y en busca de nada revuelve la arena día tras día, sentado ante la batea, bajo un árbol más flaco que él, que apenas lo defiende de la ferocidad del sol.
Sebatiao Salgado llega a esta mina perdida, visitada por nadie, y se sienta a su lado.
Al cazador de oro le queda un solo diente, un diente de oro, que cuando el habla brilla en la noche de su boca:
- Mi mujer es muy linda – dice
Y muestra una foto rotosa y borrosa.
- Me está esperando – dice
Ella tiene veinte años
Hace medio siglo que ella tiene veinte años, en algún lugar del mundo
E.Galeano
Bocas del tiempo (Pag. 7)
Penélope
Penélope,
con su bolso de piel marrón
y sus zapatos de tacón
y su vestido de domingo.
Penélope
se sienta en un banco en el andén
y espera que llegue el primer tren
meneando el abanico.
Dicen en el pueblo
que un caminante paró
su reloj
una tarde de primavera.
«Adiós amor mío
no me llores, volveré
antes que
de los sauces caigan las hojas.
Piensa en mí
volveré a por ti...»
Pobre infeliz
se paró tu reloj infantil
una tarde plomiza de abril
cuando se fue tu amante.
Se marchitó
en tu huerto hasta la última flor.
No hay un sauce en la calle Mayor
para Penélope.
Penélope,
tristes a fuerza de esperar,
sus ojos, parecen brillar
si un tren silba a lo lejos.
Penélope
uno tras otro los ve pasar,
mira sus caras, les oye hablar,
para ella son muñecos.
Dicen en el pueblo
que el caminante volvió.
La encontró
en su banco de pino verde.
La llamó: «Penélope
mi amante fiel, mi paz,
deja ya
de tejer sueños en tu mente,
mírame,
soy tu amor, regresé».
Le sonrió
con los ojos llenitos de ayer,
no era así su cara ni su piel.
«Tú no eres quien yo espero».
Y se quedó
con el bolso de piel marrón
y sus zapatitos de tacón
sentada en la estación.
(Single 1969)
Letra de J.M. Serrat / Música de Augusto Algueró
Dedicado a mi Amigo José Luis, porque ...
“ ...Mis amigos son unos malhechores,
convictos de atrapar sueños al vuelo,
que aplauden cuando el sol se trepa al cielo
y me abren su corazón como las flores ....
Las Malas Compañias
Joan Manuel Serrat
Esta historia comienza en las estepas polvorientas de una Sudáfrica hambrienta y empobrecida y lo llevará en un rápido viaje hasta la, cada día, mas solitaria y egoísta Ciudad Autónoma de Buenos Aires en Argentina.
Corría el año 1993.
Kevin Carter era un fotógrafo sudafricano que formaba, junto a un grupo muy reducido y selecto de colegas, el club de fotografía llamado Bang Bang Club.
Durante años se dedico a fotografiar, con la más alta profesionalidad, las más crueles, crudas y feroces imágenes de las guerras civiles, las luchas étnicas, las matanzas fraticidas diarias y los mas ruines y despiadados actos capaces de ser pergeñados y consumados por las mentes enfermas de esas criaturas que se proclaman altaneramente, y sin ninguna razón válida, como los “Reyes de la Creación”.
Cada foto, cada instante congelado en el tiempo y plasmado en el papel fotográfico, era un nuevo peldaño que él ascendía en una escalera etérea que prometía es su ascenso, fama, gloria y poder.
A pesar de su alto empeño en la tareas y su profesionalidad, jamás logró que sus fotos valieron mas que un mísero puñado de dólares.
Ese año, aprovechando unas cortas vacaciones, fue a fotografiar la hambruna en Sudán.
En el poblado de Ayod la vida, o tal vez pensándolo mejor, fue la muerte que agitaba su manto ajado, lo topó con lo persiguió durante años.
Ante sus ojos, que no podían creer lo que estaban viendo, tenía la posibilidad de ascender rápidamente esa escalera que día a día subía lentamente, con extrema y puntillosa profesionalidad.
Allí tomó la foto de una bebé moribunda que se arrastraba hacia el único sitio, ubicado a solo 200 metros, donde había comida, mientras en un cercano segundo plano la esperaba pacientemente un buitre casi tan grande como ella.
Al solo ver esa imagen él supo que tenía todo lo que necesita para alcanzar su meta tan ansiada meta.
El premio a sus esfuerzos estaba al alcance de sus manos.
Nada ni nadie podía evitar que terminara de subir por esa escalera y llegara a la cima de sus sueños.
El cuadro difícilmente podía ser más dantesco.
Un hombre blanco perfectamente bien alimentado observa cómo una niña africana se muere de hambre ante la mirada expectante de un buitre.
El hombre blanco gatilla su cámara una, dos, tres... decenas de veces.
Cada presión de su dedo índice sobre el disparador de su cámara de fotos, es un nuevo escalón que ascendía por la escalera.
Cambio el rollo de su cámara.
Siguió gatillando casi con desesperación, mientras que casi con la misma desesperación, avanzaba cada vez más y más alto por la escalera
Vario su posición de cuadro y como buen profesional que era, realizó todas las maniobras imaginables para sacar fotos durante prolongados y miserables 20 minutos.
No es que las primeras fotos no fueran buenas, es que con solo un poco de colaboración del ave carroñera, él se re-aseguraba el idealizado premio.
Entre el buitre y la niña, solo visible para algunos pocos mortales, estaba disimulado tras la miseria y la muerte el preciado premio Pulitzer.
El final de esa, casi eterna escalera, estaba ya al alcance de su vista.
Ya casi podía palparlo y saborearlo.
En un momento, desde lo más profundo de su mente una voz le recordó que la única condición para ganarlo era que él no podía intervenir en la foto.
No podía alterar esa realidad que plasmaba fotográficamente.
Estaba impedido de modificar la imagen para lograr otro efecto.
Alterar cualquier elemento o intervenir en la toma, hubiera significado su automática eliminación en la contienda por el soñado premio y el descenso hasta el pie de la escalera.
Niña famélica con nariz en el polvo y buitre al acecho: bien; no todos los días se conseguía una imagen así. Pero lo ideal sería que el buitre se acercara un poco más a la niña y extendiese las alas.
El abrazo macabro de la muerte, el buitre Drácula como metáfora de la hambruna africana.
¡Ésa sí que sería una foto para el premio!
El hombre esperó y esperó pacientemente, pero no pasó nada.
El buitre, se mantuvo tieso como si temiera hacer huir a su presa si agitara las alas.
Pasados los 20 minutos, el hombre rendido, simplemente se fue.
Nada más.
Luego él explicaría a la prensa que para poder hacer ese trabajo es necesario blindarse, armarse de una coraza emocional.
No se puede responder a lo que uno ve como un ser humano normal.
La cámara funciona como una barrera que lo protege a uno del miedo y del horror, e incluso de la compasión.
Carter y sus tres camaradas dormían poco, y pasaban sus días y sus noches en un acelere mental y en un estado de anestesia emocional casi permanentes. Si se hubiesen detenido solo un instante a reflexionar sobre lo que hacían, o si se hubieran permitido escuchar las voces de sus conciencias, si tan solo hubiesen autorizado a que sus sentimientos penetraran la epidermis, habrían sido incapaces de hacer su trabajo y de trepar por esa escalera que misteriosamente conduce a la gloria y al mismo tiempo a la nada más absoluta.
El entorno era alocado, pero el trabajo era importante y ellos eran unos profesionales.
Su profesionalidad y su triste espera valió la pena.
Una de las fotos se publicó en la portada de The New York Times y acabó ganando el premio Pulitzer, y con él llegaron también la fama, el dinero y la gloria tan buscada.
“Es la foto más importante de mi carrera pero no estoy orgulloso de ella, no quiero ni verla, la odio. Todavía estoy arrepentido de no haber ayudado a la niña”.
Con estas palabras, paradójicamente parado al tope de esa escalera que con tanto esfuerzo había subido, este hombre “ agradeció ” al jurado, tras recibir el Premio Pulitzer de fotografía en mayo de 1994.
Tan solo a catorce meses después de tomar la foto en Sudán.
Realmente él no había hecho nada malo.
Registró la realidad.
Nada más que eso.
Hizo su trabajo en forma cabal y profesional
Pero la verdad es que también podría haber hecho algo más... y no lo hizo.
Lo que no hizo fue hacer lo que la ética y su conciencia le exigía hacer.
Él lo podría haber hecho algo pero al hacerlo, eso hubiera invalidado la obtención del premio y por lo tanto no obtendría el éxito, la gloria, el dinero, y la fama que ese premio le traería.
Realmente en el ámbito profesional, nadie puede acusarlo de nada ni recriminarle por una tarea prolija y profesionalmente realizada.
Fue un buen profesional.
Un excelente profesional.
Y llego a la cima de su carrera profesional, al final de esa escalera.
Epílogo:
Rodeado de todo eso por lo que lucho durante años para conseguirlo, y a tan solo escasos tres meses de obtener el premio, Kevin Carter condujo una tarde hasta su ciudad natal, y estacionó su flamante y lujosa camioneta cerca del río donde jugaba cuando era niño.
Enchufó una manguera al tubo de escape y la colocó dentro de su coche, y escuchando música mientras inhalaba monóxido de carbono por el tubo de goma, logró la paz.
La anestesia final de la muerte.
Así termino su vida ese excelente profesional de solo 33 años... en la cima de esa escalera a la nada, rodeado de fama y poder
Aclaración Importante:
Sudáfrica no está en la antípoda de Argentina.
Pero José Luis si está en la antípoda de Kevin Carter.
Simplemente por eso tiene algo de sentido este humilde borrador con poca, casi nada, pretensión literaria de historia.
Este borrador es porque detrás del profesional que es José Luis, claramente emerge también el ser humano con la suficiente convicción para decir que “NO” cuando le piden “fotografiar” algo que considera injusto o que se contradice con su forma de pensar, y que le impide poder ayudar a la niña o espantar al buitre.
Tiene sentido porque en estos 10 años a su lado no solo he aprendido de él profesionalmente, sino porque también me ha demostrado, con hechos fehacientes y concretos hasta el último día en que trabajamos juntos, lo que es defender las convicciones personales y los principios éticos, que deben regir nuestra vida para si realmente pretendemos ser “seres humanos”.
Soy un convencido de que cada uno de nosotros, a su manera única y particular, deja una marca en las personas que nos rodea. Sería terrible si eso no pasara.
Si eso realmente ocurriera, simplemente transitaríamos por la vida como tristes fantasmas.
Por eso realmente a esta altura, no se bien si agradecerle todo lo que aprendí de él profesionalmente o agradecerle por recordarme cuando se debe o no subir a esa escalera a la nada.
La verdad es lo voy a extrañar.
Si.
Definitivamente lo voy a extrañar
A todas las mujeres les regalo una poesía de Joan M. Serrat
Amigo mío que
desde que el tiempo fue
tiempo, vas sembrando guijarros
por donde es plomo el sol
y es tan espeso el polvo
del camino, que embarra el canto.
Si al ir manso a doblar
un recodo hacia el mar
vieses los ojos de esa muchacha,
detén tus aguas y
pregúntale si
se acuerda de mí.
Si la ves en primavera,
corre con ella
por los trigales,
arrancando amapolas, avena y grama
para adornar el jarrón que hay junto a su cama.
Si la ves cuando el verano,
corre su mano
seca y calina,
mécela entre tus brazos frescos de río.
Y vuelve para contármelo. Amigo mío.
Si al ir manso a doblar
un recodo hacia el mar
vieses los ojos de esa muchacha,
detén tus aguas y
pregúntale si
se acuerda de mí.
Si la ves cuando el otoño,
te hace ancho y hondo
y sueña el barbecho,
cuéntale que la llevo como el abrojo,
prendida en el pelo, el alma, el vientre y los ojos.
Si la ves cuando el invierno,
viste su terno
blanco y helado,
cuida que por las noches no sienta frío.
Y vuelve para contármelo. Amigo mío.
Amigo mío / Joan Manuel Serrat /1970
A ese niño sin nombre …
y también para todos los Hamed
que rondan por el mundo
Esquina de Estados Unidos y Bernardo de Irigoyen.
Una tarde cualquiera, no importa la fecha exacta ya que realmente podría ser cualquier tarde y todo sería igual.
Un niño trata infructuosamente de lavar los parabrisas de los coches que son detenidos irrebatiblemente por el semáforo.
Yo estaba en el bar de esa esquina y mientras revolvía lentamente, mi capuchino observaba detenidamente el accionar del chico.
Un secador viejo y gastado en su mano derecha, sobre la mojada vereda descansaba un balde plástico de color rojo sin manija colmado hasta más de la mitad de agua de dudosa tonalidad y en su mano izquierda lo que fue, en algún lejano día, un trapo de rejilla son sus elementos de trabajo… o deberían decir “los juguetes” que esgrime en sus pequeñas manos.
Era un juego sencillo, casi elemental.
Las reglas pueden ser consideradas básicas y cualquier niño las puede aprender, como de hecho ocurre en la realidad cada vez con mayor frecuencia, y a juzgar por la pericia y destreza del niño, y a pesar de su corta edad, era un avezado jugador, casi se podría decir un profesional a sus escasos 10 o 12 años.
Si esto fuera ajedrez se diría que estamos ante la presencia de un precoz maestro, pero como solo se trata de la vida real, es nada más que un niño que trabaja en la calle de lo que puede para subsistir.
Solo eso, un niño.
Lo que pasaba en esa esquina en ese preciso momento, se me figura que tenía una grotesca similitud con los grandes salones de juegos electrónicos de los elegantes y luminosos shoppings que brotaron en la década de los 90, de la Capital Federal y el Gran Buenos Aires, en donde otros niños, de la misma edad, pero con más suerte, juegan despreocupadamente.
En especial con un juego que está de moda y que a lo mejor por mi marcada y destacada incapacidad para coordinar al unísono, pies, brazos, cadera y cabeza, en eso que el resto de la humanidad llama baile, me encanta mirar, tal vez hasta con un poco de envidia, por la destreza que muestran los chicos en su ejecución.
Ellos montados firmemente sobre unas plataformas altas, al ritmo de alguna canción de actualidad, van saltando y pisando, enormes botones ubicados en el piso del juego, mientras que en la pantalla del frente se les va mostrando los pasos que deben ir cumpliendo y se les indica mediante grandes avisos destellantes los puntos adquiridos o los errores cometidos.
Aquí era algo mas o menos parecido.
El jugador debe esperar pacientemente a que el semáforo se ponga en rojo y en ese preciso momento la máquina de la vida prende su contador de tiempo que empieza su alocada carrera hacia el cero absoluto.
Rápidamente mete el secador en el balde con agua, lo retira presuroso y mientras sus piernas delgadas, cubiertas por un desteñido y roto pantalón de gimnasia quizás dos talles más grandes, lo llevan entre los coches, va sacudiendo el agua excedente en el secador.
Conocedor del juego, con pasos cortos pero firmes esquiva a los colectivos, taxis y remises para buscar solo a los coches particulares.
Se acerca rápidamente al primer coche tratando de evitar el automático rechazo. El conductor acepta la invitación al juego y permite que limpie el parabrisas. El chiquillo gana puntos y unas monedas que rápidamente mete en el bolsillo del pantalón pero pierde una pequeña parte de su infancia.
Va por el segundo coche.
Es una camioneta y la altura del vehículo le impide siquiera acercarse.
Pierde tiempo, no gana ningún punto y no recibe monedas para su pantalón.
Vuelve a perder más infancia.
El turno del tercero.
No tiene suerte. No alcanza ni siquiera a levantar el secador. Desde adentro del coche agitan los brazos en señal negativa. Esta vez el niño no pierde tiempo, pero sí puntos, monedas y un poco más de infancia mientras el contador resta y resta tiempo que paradójicamente no cuenta la criatura en su haber.
Llega al cuarto coche, y en el exacto momento que su mano toca el limpiaparabrisas, se baja la ventanilla izquierda y una mano delicadamente femenina le alcanza unas monedas de escaso valor comercial, como si estuviera pagando de esa manera el peaje obligado en la autopista de la miseria y la pobreza. Sin esperar el ticket que burlonamente dá la vida en estos casos, la ventanilla vuelve a subirse aislando a su propietario de la vida. Esta vez el chiquillo gana tiempo, monedas y tiempo pero vuelve a perder más y más infancia.
¡Time Out ! ¡Time Out ! – grita y repite con voz casi sarcástica la vida escondida en algún rincón oscuro, al mismo tiempo que el semáforo se pone en amarillo
No tiene tiempo de más.
Otro coche avanza lentamente hacia él, tratando de llegar a la esquina para encontrar al mismo tiempo el semáforo en verde y evitar el encuentro con el jugador.
El niño no lo puede esperar.
El viento que corta la Av. 9 de Julio, trae el grito de ¡ The End ! que recogió en quien sabe que triste y sucio cuarto en donde la pobreza y la marginalidad es majestad absoluta rodeada de su corte de aduladores y bufones llamados hambre, falta de educación y de asistencia social.
El semáforo en verde indica que debe volver rápidamente a la esquina, a su balde rojo. Meter a la carrera el secador en él y continuar hacia la bocacalle transversal, para jugar con sus nuevos compañeros que fueron detenidos por el semáforo en rojo.
Repite esa secuencia una y otra vez.
En cada ciclo una parte, casi minúscula, de su infancia se escurre de su vida con la misma parsimonia que el agua lo hace de su rojo balde rajado.
Cada cuatro o cinco secuencias descansa y aprovecha para contar sus pocas monedas.
Su paupérrimo y miserable tesoro a cambio de su preciada infancia.
¿A cuanto cotizará la hora de infancia perdida, en las bolsas de comercio mundiales?
¿A cuanto habrá abierto en el mercado mundial cotizando las horas perdidas de juego y escuela?
Rápidamente comprendí que la primera regla básica a tener en cuenta por los jugadores inexpertos es que nunca, pero nunca, se debe estar en la calle cuando el semáforo pasa del amarillo al verde. Presupongo por lo visto y expuesto que el color verde esperanza penaliza al jugador de alguna manera extraña. O quizás el verde o solamente la esperanza no sean palabras aceptadas en este juego.
La rutina continúa otra y otra vez.
Un juego extraño.
Nunca hay ganadores, solo perdedores, entre ellos la infancia arrancada a jirones y desperdigada a los cuatro vientos en las esquinas de cada gran ciudad.
Nota: Esta historia tiene dos epílogos posibles.
Elija Usted lector cual prefiere usar para terminar de leer estos borradores.
Paradójicamente los dos conducen invariable e indefectiblemente al mismo lugar
EPILOGO 1 : Ese mismo día, Huguito, un sol rubio e hijo de Rubén, un amigo que el viento me trajo, cumplía años.
Si las condiciones sociales en las que él se crió no hubieran sido las que tuvo, si no hubiera tenido las oportunidades que la vida le ofreció, quizás ese chico sin nombre podría llamarse Hugo.
O quizás podría haber sido alguno de mis hijos y llamarse Matías o María de los Ángeles
O tal vez, solo tal vez podría ser el suyo lector
Tal vez ….
¿No le parece?
EPILOGO 2 : Casi 6 meses después de escrita esta historia, un 3 de Febrero del 2005, en un matutino de la Capital Federal un artículo de Gustavo Sierra, me sorprende.
El artículo dice textualmente: “Hamed alarga la mano roñosa y esconde la cara por debajo del pañuelo. Recorre auto por auto de los que se amontonan en forma totalmente desordenada en la rotonda Ukba bin Nafie, en el centro de Bagdad. Pide “bakalish”, una propina. Lo hace escondido detrás de un vestido de su hermana, de color rosa con bordados en el pecho. Hamed tiene 12 años y se hace pasar por mujer para dar más lastima …Hamed es un chico refugiado de la guerra. Su familia perdió la casa que tenían en la ciudad de Hilla, a unos 100 kilómetros de Bagdad … El padre murió 2 meses más tarde de las heridas que sufrió al caer una bomba estadounidense cerca del camión que manejaba. La madre con sus ocho hijos se fue a vivir a lo que eran los cuarteles de Fuerza Aérea iraqui …”
Cualquier similitud de esto con los cientos y cientos de chicos que deambulan por Buenos Aires por caricaturesca que parezca, no es una simple casualidad.
Desde el diario la cara sonriente e inocente de toda culpa de Hamed, tiene que ser una sonora cachetada a toda la sociedad.
Piense solo por un segundo lector….
Cualquiera de nosotros podría haber nacido en Bagdad
¿O no?
Juan Serrateó/ 2009
(Basada en una Historia publicada en el Libro Crònicas y Sueños de Juan Serrateó)
Jocs i joguines - (Juegos y juguetes)
Letra y Música de Jona Manuel Serrat
¿Qué quieres decirme, asomándote a la altura de la silla,
ojos de azúcar, manitas de un cuarto de palmo,
que has descendido de tu castillo de juegos y juguetes
a nuestro mundo, lleno de manías y gente mayor?
¿Qué quieres hacerme saber, princesa de la alfombra?
¿A qué clase de dios pide justicia tu dedo levantado?
¿Con qué habrá tropezado tu piel de monja?
¿Qué alboroto el nuevo día nos tiene reservado?
Que has dejado juguetes y juegos esparcidos por el patio
y entre mis rodillas vienes a llorar.
Que una avispa, que una flor,
que cortejando te han herido, niña mía.
Sequémosle las lágrimas, pongámosle al dedo barro.
(Extraído de Patas para arriba – Eduardo Galeano / Editado en 1998 / Pág. 14
En América Latina los niños y los adolescentes suman casi la mitad de la población total.
La mitad de esa mitad, vive en la miseria
En América Latina mueren 100 niños cada hora, por hambre o enfermedades curables, pero hay cada vez más niños pobres en las calles.
Niños son, en su mayoría, los pobres y pobres son, en su mayoría, los niños.
Y entre todos los rehenes del sistema, ellos son los que peor la pasan.
La sociedad los exprime, los vigila, los castiga, a veces los mata.
Casi nunca los escucha y jamás los comprende.
Son simplemente “Los nadies”
LOS NADIES
El libro de los Abrazos / Eduardo Galeano Pag. 59
Sueñan las pulgas con comprarse un perro y sueñan los nadies con salir de pobres.
Que algún mágico día llueva de pronto la buena suerte, que llueva a cántaros la buena suerte; pero la buena suerte no llueve ayer, ni hoy, ni mañana, ni nunca.
Ni en lloviznita cae del cielo la buena suerte, por mucho que los naides la llamen y aunque les pique la mano izquierda, o se levanten con el pie derecho, o empiecen el año cambiando de escoba.
Los naides: Los hijos de nadie, los dueños de nada.
Los naides: Los ningunos, los ninguneados, corriendo la liebre, muriendo la vida, jodidos, rejodidos:
Que no son, aunque sean
Que no hablan idiomas, sino dialectos
Que no profesan religiones, sino supersticiones.
Que no hacen arte, sino artesanía.
Que no practican cultura, sino folklore.
Que no son seres humanos, sino recursos humanos.
Que no tienen cara, sino brazos
Que no tienen nombre, sino número.
Que no figuran en al historia universal, sino en la crónica roja de la prensa local.
En resumen: Los naides, que cuestan menos que la bala que los mata.
(Extraído de Patas para arriba – Eduardo Galeano / Editado en 1998 / Pág. 18
Son incontables los niños que trabajan, en su mayoría fuera de la ley y fuera de las estadísticas.
¿Y los demás niños pobres?
De los demás niños, son muchos los que sobran.
El mercado no los necesita, y no los necesitará jamás
No son rentables, jamás lo serán.
Entre la cuna y la sepultura, el hambre o las balas suelen interrumpirles el viaje.
El mismo sistema productivo que desprecia a los viejos, teme a los niños.
La vejez es un fracaso, la infancia es un peligro.
Según Unicef, el 1995 había 8 millones de niños abandonados, niños de la calle, en las grandes ciudades latinoamericanas
Pocos son los que dicen en voz alta que solo en 1993 los escuadrones parapoliciales asesinaron a 6 niños por día en Colombia y a 4 por día en Brasil.
EN VIVO Y DIRECTO
Espejos / Eduardo Galeano Pag. 321
Todo Brasil asiste al espectáculo en tiempo real.
La televisión no pierde detalle, desde el momento en que el criminal, negro tenia que ser, convierte en rehenes a los pasajeros de un ómnibus en Rio de Janeiro, una mañana del año 2000.
Los periodistas van contando lo que ocurre como si fuera una mezcla de futbol y de guerra, la emoción rompecorazones de una final del mundo narrada en el tono épico-trágico del desembarco de Normandía.
La policía ha puesto sitio al ómnibus.
En el largo tiroteo, muere una muchacha.
El público vocifera maldiciones contra la fiera salvaje que no vacila en sacrificar inocentes vidas humanas.
Por fin, al cabo de 4 horas de mucho tiro y mucha ópera, una bala del orden derriba al peligro público.
Los policías exhiben su trofeo, el criminal malherido bañado en sangre, ante las cámaras.
Todos quieren lincharlo, los miles que está allí y los que no están, pero miran.
Los policías lo arrancan de la multitud enardecida.
Entra vivo al patrullero... sale estrangulado.
En su breve paso por el mundo, se llamo Sandro O Nacimento.
El era uno de los muchos chicos de la calle que dormían en las escalinatas de la Iglesia la Candelaria, en una noche cuando llovió metralla 8 de ellos murieron.
De los que sobrevivieron, casi todos fueron matados poco después.
Sandro tuvo suerte. Pero era un muerto con licencia.
Siete años después se cumple la sentencia
Él siempre había soñado con ser estrella de la tele.
NIÑO SILVESTRE
Hijo del cerro
presagio de mala muerte,
niño silvestre
que acechando la acera viene y va.
Niño de nadie
que buscándose la vida
desluce la avenida
y le da mala fama a la ciudad.
Recién nacido
con la inocencia amputada
que en la manada
redime su pecado de existir.
Niño sin niño
indefenso y asustado
que aprende a fuerza de palos
como las bestias a sobrevivir.
Niño silvestre
lustrabotas y ratero
se vende a piezas o entero,
como onza de chocolate.
Ronda la calle
mientras el día la ronde
que por la noche se esconde
para que no le maten.
Y si la suerte
por llamarlo de algún modo,
ahuyenta al lobo,
y le alarga la vida un poco más.
Si el pegamento
no le pudre los pulmones,
si escapa de los matones,
si sobrevive al látigo, quizás
llegue hasta viejo
entre cárceles y 'fierros'
sembrando el cerro
de más niños silvestres, al azar.
y cualquier noche
en un trabajo de limpieza
le vuele la cabeza
a alguno de ellos, sin pestañear.
Niño silvestre
lustrabotas y ratero
se vende a piezas o entero,
como onza de chocolate.
Ronda la calle
mientras el día la ronde
que por la noche se esconde
para que no le maten.
Letra y Música de J.M. Serrat
Cd Nadie es perfecto / 1994
Se acercan fechas que marcan ausencias, faltas de abrazos, miradas,caricias y charlas.
Fechas que no deberían existir.
Fechas que con el tiempo duelen más.
En fin... Fechas de mierda.
Simplemente queria decirte que donde quieras que estés:
"Te recuerdo y te quiero papá"
LOS RECUERDOS
Los recuerdos suelen
contarte mentiras.
Se amoldan al viento,
amañan la historia;
por aquí se encogen,
por allá se estiran,
se tiñen de gloria,
se bañan en lodo,
se endulzan, se amargan
a nuestro acomodo,
según nos convenga;
porque antes que nada
y a pesar de todo
hay que sobrevivir.
Recuerdos que volaron lejos
o que los armarios encierran;
cuando está por cambiar el tiempo,
como las heridas de guerra,
vuelven a dolernos de nuevo.
Los recuerdos tienen
un perfume frágil
que les acompaña
por toda la vida
y tatuado a fuego
llevan en la frente
un día cualquiera,
un nombre corriente
con el que caminan
con paso doliente,
arriba y abajo,
húmedas aceras
canturreando siempre
la misma canción.
Y por más que tiempos felices
saquen a pasear de la mano,
los recuerdos suelen ser tristes
hijos, como son, del pasado,
de aquello que fue y ya no existe.
Pero los recuerdos
desnudos de adornos,
limpios de nostalgias,
cuando solo queda
la memoria pura,
el olor sin rostro,
el color sin nombre,
sin encarnadura,
son el esqueleto
sobre el que construimos
todo lo que somos,
aquello que fuimos
y lo que quisimos
y no pudo ser.
Después, inflexible, el olvido
irá carcomiendo la historia;
y aquellos que nos han querido
restaurarán nuestra memoria
a su gusto y a su medida
con recuerdos
de sus vidas.
Los recuerdos
Letra y Música de J.M. Serrat
CD Versos en la boca - 2003
Uno solo pretede en la vida Amar y ser Amado....
La vida fue buena conmigo en ese sentido.
EL PIANO / BENDITA MÚSICA
Cuando la ciudad de Tarija estaba habitada por catorce mil novecientos cincuenta mandados y cincuenta mandones, la única mandona que no tenía piano era doña Beatriz Arce de Valdiviezo.
Un tío preocupado le envió, desde París, un Steinway de gran cola, para que ella recuperara su color y su respiración y se dejara de vivir roja de envidia y ahogada en suspiros.
Metido en un inmenso cajón, el piano viajó en barco, en tren y despues en hombros. Fue cargado a pulso, Bolivia adentro: cuarenta peones se abrieron paso a través de las serranías, inventando puentes, escaleras y caminos, con aquella mole encima. Cinco meses llevó el atroz subibaja por barrancos y quebradas, hasta que por fin el regalo llegó, sin un rasguño, a la casa de Doña Beatriz.
No era un piano cualquiera. Aquel Steinway, bautizado por las manos de Franz Liszt, lucia los premios que le habían otorgado varios reinos de Europa.
Pasaron los años y las gentes. Con el tiempo, Tarija creció y cambió.
Y un día, Doña Maria Nidi Balviviezo, que había recibido el piano en herencia, salió del consultorio médico con diagnóstico de cáncer.
De la fortuna familiar ya solo quedaban el piano y la nostalgia, y Doña María puso el piano en venta, para pagarse el viaje y el tratamiento en Houston.
Recibió la primera oferta desde Japón. Ella se negó. La segunda propuesta vino desde los Estados Unidos, y ella no la aceptó. El tercer comprador llamo desde Alemania, y ella no le hizo caso. Y lo mismo ocurrió con los interesados que acudieron desde Buenos Aires, La Paz y Santa Cruz.
La vendedora decía no a los precios bajos y a los precios altos y a los del medio también.
Desde su lecho de enferma, Doña maría reunió a todos los musiqueros, los teatreros los imagineros y demás eros de Tarija, y les propuso:
- Dénme lo que tengan, y se quedan con el Steinway.
Doña María murió sin viaje y sin tratamiento.
El piano no quería irse de Tarija. Allí había encontrado querencia, y allí contnúa prestando sus invalorables servicios en las veladas culturales, en las efemérides patrias y en todos los actos cívicos de la localidad.
Eduardo Galeano
Bocas del Tiempo / Pag. 164
BENDITA MÚSICA
Letra y Música Juan Manuel Serrat
CD Nadie es perfecto /1994
Arreglos y Dirección Musicar Joseph Mas « Kitfus »
Apoyó el arco suavemente entre las cuerdas y atacó con toda naturalidad
Mi, Fa, Mi, Re, Do, Re, Mi, Fa...
Y uno por uno desgranó cada pasaje con preciso y afilado bisturí
Fa, Sol, Fa, Mi, Re, Do, Re, Mi...
Y contagió a los cuatro vientos
las risas y los lamentos
de la sangre puesta en pie
Sol, La, Sol, Fa, Mi, Re, Do, Re...
Cual grillo en celo que reclama su pareja señalando: ¡Estoy aquí!
Fa, Re, Si, La,
Fa, Do, Si, La, Sol, Sol, La, Si...
Déjalo todo y sígueme.
Trinaba mágica.
La voz del músico.
Pariendo música.
Música...
Bendita música.
La, Do, Si, Si,
La, Sol,
La.
A consecuencia de una osada pirueta que el intérprete salvó con frialdad
Mi, Fa, Mi, Re, Do, Re, Mi, Fa...
Mi corazón echó a volar como un cometa presintiendo que rondabas por allí
Fa, Sol, Fa, Mi, Re, Do, Re, Mi...
Y con la angustia y el talento
del último movimiento
anduvo buscándote
Sol, La, Sol, Fa, Mi, Re, Do, Re...
Y en los impares del segundo anfiteatro te encontró y volvió a por mí
Fa, Re, Si, La,
Fa, Do, Si, La, Sol, Sol, La, Si...
Déjalo todo y sígueme.
Trinaba mágica.
La voz del músico.
Pariendo música.
Música...
Bendita música.
La, Do, Si, Si,
La, Sol,
La.
A fines de 1967, en un hospital de África del Sur, Cristian Barnard transplantó por primera vez un corazón humano y se convirtió en el médico más famoso del mundo.
En una de las fotos, apareció un negro entre sus ayudantes. El director del hospital aclaró que se había colado.
Por entonces Hamilton Naki vivía en una barraca sin luz eléctrica ni agua corriente.
No tenia diploma, ni siquiera había terminado la escuela primaria.
Pero era el brazo derecho del doctor Barnard.
En secreto trabajaba a su lado.
La ley o la costumbre prohibían que un negro tocara carne o sangre de blancos.
Poco antes de morir, Barnard reconoció:
- Quizás él era técnicamente mejor que yo –
Al fin y al cabo, su hazaña no hubiera sido posible sin ese hombre de dedos mágicos, que había ensayado el transplante de corazón, varias veces, en cerdos y perros.
En las planillas del hospital, Hamilton Naki figuraba como jardinero.
De jardinero se jubiló
Eduardo Galeano
Espejos (Pag. 311)
TE GUSTE O NO
Puede que a ti te guste o puede que no
pero el caso es que tenemos mucho en común.
Bajo un mismo cielo, más o menos azul,
compartimos el aire
y adoramos al sol.
Los dos tenemos el mismo miedo a morir,
idéntica fragilidad,
un corazón,
dos ojos y un sexo similar
y los mismos deseos de amar
y de que alguien nos ame a su vez.
Puede que a ti te guste o puede que no
pero por suerte somos distintos también.
Yo tengo una esposa, tú tienes un harén,
tú cultivas el valle
yo navego la mar.
Tú reniegas en swajili y yo en catalán...
Yo blanco y tú como el betún
y, fíjate,
no sé si me gusta más de ti
lo que te diferencia de mí
o lo que tenemos en común.
Te guste o no
me caes bien por ambas cosas.
Lo común me reconforta,
lo distinto me estimula.
Los dos tenemos el mismo miedo a morir,
idéntica fragilidad,
un corazón,
dos ojos y un sexo similar
y los mismos deseos de amar
y de que alguien nos ame a su vez.
Te guste o no.
Joan Manuel Serrat / 1994
(Basado en una historia del libro Crónicas y Sueños de Juan Serrateo)
El diario sin pudor ni misericordia escupe el artículo: “Esclavos argentinos 1.500.000 de chicos entre 5 y 14 años, trabajan en la Argentina. Esta cifra vergonzosa fue revelada por OIT (Organización Internacional del Trabajo), el 12 de Junio, Día Mundial contra el Trabajo Infantil. Estas nenas y nenes –dice la OIT- trabajan en condiciones insalubres. Mundo Salvaje … 250 millones de menores trabajadores es la cifra que da la OIT al referirse al alcance de ese dramático problema a nivel mundial. De ellos, remarca la OIT, unos 180 millones de chicos son sometidos a malos tratos y situaciones intolerantes”.
Seguramente mientras el editor de esta noticia, recopilaba datos de diversas fuentes, sentado detrás de su escritorio, uno de esos niños lava parabrisas en una esquina de Buenos Aires (Ver nota Juegos y Juguetes).
Mientras eso pasa, en otros lugares también de Buenos Aires, otros niños venden flores en las esquinas, otros abren puertas de taxis, mientras que algunos tratan, en los vagones del subte, de vender biromes, señaladores o estampitas del algún dios o santo al cual ni siquiera tienen el gusto de conocer, ya que nadie se ha tomado la molestia de presentárselo.
Unos pocos tratan con variada suerte hacer malabares en los semáforos, mientras que algunos otros, carentes de la “poderosa estructura comercial” que poseen los anteriores simplemente piden una moneda y muchos más son los que transitan la calle con sus padres, al amparo de las sombras de la noche, rasgando y hurgando bolsas que otros descartaron como basura, recogiendo cartones, papeles y muchas veces restos de comidas.
Tristemente otros, que no tienen “la inmensa suerte” de los anteriores, observan aún con lo poco que queda de su rostro de niño, de ojos opacos y mirada malgastada, el negro y centelleante cartel que el infortunio agita gozosamente, en donde les señala: “Game Over”, para concluir entrando en el circulo de la droga, del robo, la violencia familiar, la pornografía infantil o el trafico de órganos humanos.
Pero eso sí.
Todos.
Absolutamente todos sin distinción de edad, credo o suerte en esta vida, deshilachan su menuda infancia costeando quien sabe que culpa ajena.
Mientas esto pasa, la muerte convertida en una carcajada macabra, disfruta cada instante de gloria suprema.
Es terrible , pero en mi mente, hay veces que dudo que realmente sean niños.
Pareciera que son solo hologramas sin esperanza generados por una sociedad que después de parirlos los marginó en su impiadosa y demente carrera en pos de una globalización de consumo despiadado, sin darse cuenta que esa carrera solo conduce a la más absoluta soledad y desesperanza.
¿Como una carrera puede ser exitosa si para traspasar la meta hay que pulverizar una infancia?
¿Como se mide el éxito, si a la infancia de hoy la estamos desgajando a tirones y por ende lo que estamos despedazando es nuestro futuro como seres humanos?.
Estas son algunas de las preguntas a las que no tengo respuesa.
El artículo del diario tampoco me da ninguna respuesta.
Poco puede responder un artículo que solo mereció un espacio de tan solo 8 por 15 centímetros en una página interna.
Mientras tanto, hojas enteras hablan de la interna política entre los poderes públicos, de la situación de la selección de fútbol, de un nuevo caso de corrupción en las esferas del poder o de otro nuevo caso de secuestro extorsivo, mientras aún no se acallaron las voces del anterior secuestro.
Páginas completas con cientos de renglones y fotos, cada día, más atroces, se ocupan de la situación mundial, y hasta una sección completa del diario, se usa para elogiar de los nuevos y voluptuosos implantes que se ha colocado tal o cual modelo de actualidad, mientras que describen con lujo de detalles la vida amorosa de algunos notables desconocidos de la farándula, que tienen su pequeño, avariento y efímero momento de gloria.
Tan efímero como esa infancia que se desgarra minuto a minuto en las esquinas de Buenos Aires.
La cifra de 1.500.000 chicos que trabajan en condiciones insalubres solo mereció 90 palabras.
Solo 90 palabras …
Pensar que nosotros los mayores, porque en esto todos en mayor o menor medida tenemos una parte de culpa en esto, les hemos cambiado pelotas de fútbol, muñecas o figuritas por mendigar en la vía pública.
Les hemos permutado colegio, casa, comida, y amor por una vida que estoy convencido fehacientemente que ninguno de nosotros admitiría para nuestros hijos y lo peor de todo es que quizás lo henos hecho inconscientemente.
Se los hemos cambiado cuando no fuimos capaces de levantar la voz pidiendo justicia social, cuando no ejercimos nuestro derecho a exigir y a reclamar a nuestros administradores de turno que terminen con sus internas de poder y se ocupen de los temas de los que realmente tienen que ocuparse, cuando dejamos abandonadas a su suerte y a la buena voluntad, generalmente escasa, de los burócratas de turno, a las ONG que luchan día a día para lograr un mundo más justo.
Siento que somos culpables cuando leemos estos artículos en donde organizaciones mundiales, dan cifras y cifras, pero no se encuentra por ningún lado soluciones concretas, con acciones a tomar y fechas de cumplimiento, y seguimos sin alzar nuestra voz.
Pero si somos capaces de cortar calles, puentes, levantar barricadas y arrasar con cuanto se ponga en nuestro paso cuando la política económica nos mete la mano en los bolsillos con nuevos impuestos o nos confisca el dinero de los ahorros guardado en los bancos.
Inconscientemente somos egoístas.
Egoístas con esos chicos, pero por sobre todo egoístas con su futuro y también con nuestro futuro como especie.
Ese niño de hoy que limpia parabrisas, es el futuro que nos mira con ojos descarnados y desalentados, mientras la muerte temprana frota sus manos regocijándose de la situación.
¿Nadie la ve?
¿Nadie siente su risa que tendría que sonar como un escupitajo en el rostro?
Ese niño es el futuro que nos señalará con el dedo y nos preguntará el día de mañana:
¿Qué hiciste por mí cuando pudiste?
¿Por qué no me cuidaste y me dejaste abandonado?
¿Por qué no tuve las mismas oportunidades que otros chicos?
¿Por qué no pude tener un plato caliente y una cama acogedora sin tener que mendigar por ella?
¿Por qué me quitaste la posibilidad de estudiar, de crecer en dignidad?
¿Por qué me arrojaste al abismo y perdí mi infancia?
¿Por qué ?
¿Por qué ?
Obviamente esto del trabajo infantil no en nuevo, ni es un invento argentino.
Ya allá por 1936 la vieja República Española, por ejemplo, soportaba las exigencias de una clase trabajadora cada vez más sojuzgada, más empobrecida y con menos esperanzas en su futuro
El camino al holocausto Español se preparaba en forma meticulosa y con prolijidad por aquellas bestias que hicieron propio el lema de “Viva la Muerte. Muera la Inteligencia”
Y en ese entorno de desazón, hubo voces valientes que se levantaron, como un estandarte ante la injusticia. Una de ellas fue la del poeta Miquel Hernández.
Justamente hay un poema de él que se llama “Niño Yuntero”, en el cual él revive su propio drama de niño pastor de cabras. Según sus propias palabras: “ Han pasado mis ojos por los pueblos de España. ¿Que han visto? Junto con los hombres tristes y gastados de trabajar y mal comer, los niños yunteros, mineros, herreros, albañiles, ferozmente contagiados por el gesto de sus padres: Los niños con cara de ancianos y ojos de desgracia”
Y cuando recuerda a sus amigos de la infancia de clase alta, les dice con gran dolor y resentimiento: “ Mientras nosotros éramos desterrados de la alegría, de los juegos y las fiestas, de la hermosura de vivir limpios y satisfechos; mientras nos comían el calor y el frío, los hijos de los ricos, por muy dignos de cuidar cerdos que fueran, gozaban de todo y solo para ellos se abrían las aulas”
En este poema Miguel Hernandez hace un llamado a los labriegos, a los campesinos, para que ellos, desde su humilde condición, salven a esos chiquillos, sumidos en el hambre, en la injusticia atroz y en la explotación más terrible.
El niño yuntero
Poema de Miguel Hernández
Música de Joan Manuel Serrat
Carne de yugo, ha nacido
más humillado que bello,
con el cuello perseguido
por el yugo para el cuello.
Nace, como la herramienta
a los golpes destinado,
de una tierra descontenta
y un insatisfecho arado.
Entre estiércol puro y vivo
de vacas, trae a la vida
un alma color de olivo
vieja y ya encallecida.
Empieza a vivir, y empieza
a morir de punta a punta,
levantando la corteza
de su madre con la yunta.
Empieza a sentir, y siente
la vida como una guerra,
y a dar fatigosamente
en los huesos de la tierra.
Contar sus años no sabe
y ya sabe que el sudor
es una corona grave
de sal para el labrador.
Trabaja y mientras trabaja
masculinamente serio,
se unge de lluvias y se alhaja
de carne de cementerio.
A fuerza de golpes, fuerte,
y a fuerza de sol, bruñido,
con una ambición de muerte
despedaza un pan reñido.
Cada nuevo día es
más raíz, menos criatura,
que escucha bajo sus pies
la voz de la sepultura.
Y como raíz se hunde
en la tierra lentamente,
para que la tierra inunde
de paz y panes su frente.
Me duele este niño hambriento
como una grandiosa espina,
y su vivir ceniciento
revuelve mi alma de encina.
Lo veo arar los rastrojos,
y devorar un mendrugo,
y declarar con los ojos
que por qué es carne de yugo.
Me da su arado en el pecho,
y su vida en la garganta
y sufro viendo el barbecho
tan grande bajo su planta.
¿Quién salvará a ese chiquillo
menor que un grano de avena?
¿De dónde saldrá el martillo
verdugo de esta cadena?
Que salga del corazón
de los hombres jornaleros,
que antes de ser hombres son
y han sido niños yunteros.
Algunos dicen que ella vive en Italia o que trabaja embarcada en algún crucero, porque ella canta con la voz y el corazón.
Algunos dicen que estamos lejos...
No tienen ni idea lo cerca de mi corazón que está.
GENTE
Hay gente que con solo decir una palabra
Enciende la ilusión y los rosales;
Que con solo sonreír entre los ojos
Nos invita a viajar por otras zonas,
Nos hace recorrer toda la magia.
Hay gente que con solo dar la mano
Rompe la soledad, pone la mesa,
Sirve el puchero, coloca las guirnaldas,
Que con solo empuñar una guitarra
Hace una sinfonía de entrecasa.
Hay gente que con solo abrir la boca
Llega a todos los límites del alma,
Alimenta una flor, inventa sueños,
Hace cantar el vino en las tinajas
Y se queda después, como si nada
Y uno se va de novio con la vida
Desterrando una muerte solitaria
Pues sabe que a la vuelta de la esquina
Hay gente que es así, tan necesaria.
Hamlet Lima Quintana
Hamlet Lima Quintana
El poeta Hamlet Lima Quintana murió el 21 de febrero de 2002 por la tarde a los 78 años.
Lima Quintana no se fue del todo.
Se fue con el cuerpo asombrado y la voz ronca de gritar que volverá, como prometía en aquella emblemática letra de Zamba para no morir. El se quedará en sus letras, en la voz del pueblo y los músicos que llevan su palabra imprescindible por los escenarios, del país y el mundo.
Con esa canción inolvidable, compuesta junto a Mario Arnedo Gallo, y La amanecida unos años antes, Lima Quintana fue uno de los que rompió el molde del folklore ortodoxo, habituado hasta entonces al relato costumbrista o paisajístico.
En 1953 escribió La amanecida: “Monte de soledad / nos vamos bebiendo el día / y un andar por la tierra salobre / de lágrimas perdidas”.
Fue un hito de la transformación del canto folklórico latinoamericano, con la incorporación de la metáfora, la magia poética, la imagen y el sentido. Fue muy criticado por los sectores más conservadores de la música nativa, pero en cambio muy bien recibida por los intérpretes y el público
Hamlet Lima Quintana nació el 15 de setiembre de 1923 en la ciudad de Morón pero aprendió a caminar en Saladillo, y en su obra plasmó los colores, los sabores, las personas, las costumbres de la pampa húmeda. Heredó de su familia la pasión por la poesía y la música: su padre escribía y su madre tocaba el piano. A partir de allí, hizo sus propias armas para consolidarse como uno de los más grandes creadores argentinos.
Entre las décadas del ‘40 y el ‘60, fue músico y cantor, primero en la compañía de Ariel Ramírez, luego en Los Musiqueros y más tarde en Los Mandigas.
En su carrera tiene escritos más de 25 libros de poemas, una biografía de Osvaldo Pugliese, más de 400 canciones, y la reciente cantata al Che Guevara, Che, diario del regreso, que con música de Oscar Cardozo Ocampo (fallecido durante el año pasado) fue grabada por Jairo.
Sus últimos trabajos fueron Sinfonía de la llanura, junto a Oscar Alem, editado en forma independiente, La palabra y Crónica de un semejante
Hace 30 años decidimos que sería bueno intentar caminar juntos, buscar el horizonte y decidimos que lo haríamos uno al lado del otro, tomados de la mano.
Descubrimos nuestras propias palabras de amor, para llegar de alguna manera a escribir nuestro poema de amor y con el paso del tiempo llegaron esos locos bajitos.
Muchos sueños se cumplieron, otros a medias y la vida aún nos debe algunos mientras seguimos
descubriéndonos cada amanecer.
Ayer decidimos que era bueno volver a casarnos y lo hicimos simplemente a nuestra manera.
Cambiando las alianzas, por unas nuevas, en un lugar Serratiano mientras un amigo le cantaba a la mujer que yo quiero, lo que yo nunca podre escribirle aunque lo lleve en el corazón.
De alguna manera, seguramente, buscamos fuerzas para seguir peleándole a la vida.
Así que simplemente hoy 30 años después seguimos tratando de ser uno solo.
Lo vamos logrando lentamente.
Lentamente.
Más que a nadie
Que te quiero más que a nadie y más que a nada,
te lo he dicho con mis ojos centinelas,
te lo he dicho con mis manos que te celan,
te lo he dicho con mi lengua enamorada.
Que te quiero más que a cualquier otra cosa
te lo he dicho con el sol y los cometas,
te lo he dicho con el viento y la veleta,
te lo he dicho con el agua luminosa.
Que te quiero, te quiero, mujer.
Que te quiero y no hay nada que hacer.
Que te quiero sobre todas las mujeres,
te lo he dicho con el pan de cada día,
te lo he dicho con el miedo y la alegría,
con el tedio que nos mata y que nos muere.
Que te quiero como nunca te han querido,
te lo he dicho recreándome en la suerte,
más allá de la vida con la muerte,
más allá del amor con el olvido.
Que te quiero, te quiero, mujer.
Que te quiero y no hay nada que hacer.
Más que a nadie y más que a nada.
CD Sombras de la China (1998)
Letra de Luis Cernuda y J.M. Serrat
Música de J.M. Serrat
“ANDO ERRANTE Y DESNUDO...”
-En lugar de pensar en medos, en persas, en egipcios, pensemos en los indios. Más cuenta nos tiene entender a un indio que a Ovidio. Emprenda su escuela con indios, señor rector.
Simón Rodríguez ofrece sus consejos al colegio del pueblo de Latacunga, en Ecuador: que una cátedra de lengua quéchua sustituya a la de latín y que se enseñe física en lugar de teología. Que el colegio levante una fábrica de loza y otra de vidrio. Que se implanten maestranzas de albañilería, carpintería y herrería.
Por las costas del Pacífico y las montañas de los Andes, de pueblo en pueblo, peregrina don Simón. El nunca quiso ser árbol, sino viento. Lleva un cuarto de siglo levantando polvo por los caminos de América. Desde que Sucre lo echó de Chiquisaca, ha fundado muchas escuelas, fábricas de velas y ha publicado un par de libros que nadie leyó. Con sus propias manos compuso los libros, letra a letra, porque no hay tipógrafo que pueda con tantas llaves y cuadros sinópticos. Este viejo vagabundo, calvo y feo y barrigón, curtido por los soles, lleva a cuestas un baúl lleno de manuscritos condenados por la absoluta falta de dinero y de lectores. Ropa no carga. No tiene más que la puesta.
Bolívar le decía mi maestro, mi Sócratas. Le decía: Usted ha moldeado mi corazón para lo grande y lo hermoso.
La gente aprieta los dientes, por no reirse, cuando el loco Rodríguez lanza sus peroratas sobre el trágico destino de estas tierras hispanoamericanas:
-¡Estamos ciegos! ¡Ciegos!
Casi nadie lo escucha, nadie le cree. Lo tienen por judío, porque va regando hijos por donde pasa y no los bautiza con nombres de santos, sino que los llama Choclo, Zapallo y Zanahoria y otras herejías. Ha cambiado tres veces de apellido y dice que nació en Caracas, pero también dice que nació en Filadelfia y en Sanlúcar de Barrameda. Se rumorea que una de sus escuelas, la de Concepción, en Chile, fue arrasada por un terremoto que Dios envió cuando supo que don Simóm enseñaba anatomía paseándose en cueros ante los alumnos.
Cada día está más sólo don Simón. El más audaz, el más querible de los pensadores de América, cada día más sólo.
A los ochenta años escribe:
-Yo quise hacer de la tierra un paraíso para todos. La hice un infierno para mí.
Eduardo Galeano
Memorias del fuego II.
Las caras y las máscaras (Pag. 209)
CANCIÓN PARA MI MAESTRA
Érase una vez... usted, maestra,
y su mundo de tintero y banco,
pizarra y delantal blanco.
Buenos días, por la mañana, nos decíais, en pie
entre dos fotografías y una cruz,
una oración y una canción
y un beso en la mejilla.
Buenos días, maestra...
Pero usted nunca supo, maestra,
que cuando quería que cantara
que tres por una eran tres
mis ojillos arañaban francamente
las rodillas que púdicamente
usted apretaba y apretaba,
pero un número no vale
lo que una piel rosada.
A pesar de que nos hacía ir a la iglesia
y me quitaba el regaliz
aquél
era un mundo pequeño y maravilloso,
un mundo de tizas de colores
que usted pintaba
y usted borraba...
Sólo usted, rodeada de curas,
le daba la razón de llamarse "niños"
a un mundo de cuatro palmos.
Y si alguna vez piensa en mí, maestra,
que de sus ojillos azules
nazca siempre aquella paz
que me hacía un poco más dulce la escuela
y que no se le haga un nudo en la garganta
diciendo: «qué han hecho...», «a dónde
han llevado a mi puñado de pequeños...»
porque usted no sabía, maestra,
que el mundo es siempre el mundo,
que el hombre siempre es el hombre,
pero no es lo mismo
su olor,
¡ay! maestra,
que el aire de la calle.
Letra y Música Joan Manuel Serrat
CD “Per al meu amic” / 1973
Arreglos y Dirección Musical Antoni Ros Marbá
DIARIO LA NACION / Viernes 10/04 / Jorge Fernández Díaz
Tardivo, anteayer, en la bóveda de Alfonsín, el hombre al que siguió a sol y a sombra durante los últimos 25 años Foto: LA NACION / Aníbal Greco
Nunca tuvo conciencia de que estaba sacando la Browning 9 milímetros. Después se la encontró en la mano. La razón va en cámara lenta, pero el instinto viaja a la velocidad de la luz. Tampoco tuvo conciencia de que había interrumpido el discurso de un ex presidente arrebatándolo de la tribuna, arrastrándolo hasta el piso y protegiéndolo con su propio cuerpo. Todo eso había ocurrido por acto reflejo, en dos o tres segundos, luego de ver por el rabillo del ojo que abajo, hacia la izquierda, un hombre entre la multitud había extraído un revólver calibre 32 con la intención de matar de un tiro a Raúl Alfonsín.
Era una noche calurosa de febrero de 1991, estaban en una calle céntrica de San Nicolás y el público se desbandaba a los gritos. Daniel Tardivo pertenecía a la División Custodias Especiales y desde 1983 oficiaba de sombra armada de un gallego cabeza dura que andaba predicando la democracia por cada pueblito del país a pesar de haber tenido que entregar el gobierno antes de tiempo y también de haber caído provisoriamente en desgracia política. Tardivo, esa noche, había colocado a varios de sus hombres en lugares estratégicos. Y de hecho uno de ellos surgió de la muchedumbre que escuchaba a don Raúl y le levantó a último momento el brazo a aquel desconocido que blandía un revólver negro. El desconocido había prestado servicios en Gendarmería Nacional, tenía algunos problemas mentales y en el instante de ser atrapado intentó igualmente disparar. Gatilló el revólver 32 pero la bala quedó atascada en el cañón, y el custodio atenazó al sujeto, lo desarmó y lo redujo en un santiamén. Arriba del palco, Tardivo se revolvió con la Browning y por unos minutos dio órdenes y mantuvo la alerta. Alfonsín quería incorporarse, pero su guardián no lo dejaba: podían no ser uno sino varios los asesinos, podían atacar el escenario. En esos momentos de confusión todo puede ocurrir y nada debe descartarse. Cuando estuvieron seguros de que el peligro había terminado, Tardivo quiso meter al doctor en un auto y sacarlo de aquella ciudad. Pero Alfonsín se negó enfáticamente, se limpió y acomodó el traje, tomó el micrófono y minimizó, con pocas palabras, lo que había ocurrido. Recibió una ovación y el acto siguió como si nada.
Luego tocaba una cena partidaria en un club y habían recibido amenazas de bomba. Tardivo trató de persuadir a su "protegido" de que fueran directamente al hotel, pero "el padre de la democracia" lo miró con cariño y le dijo: "Mentira, Danielito, nos quieren joder. Vamos a comer igual". Fueron a comer después de que la brigada de explosivos revisó el lugar. Danielito jamás vio un atisbo de miedo en los ojos del abogado de Chascomús.
El agresor de aquella noche fue indagado, procesado y condenado. Lo confinaron a un neuropsiquiátrico y a los dos años se quitó la vida.
Tardivo entró en la policía por influencia de un vecino y revistó tres años en la Comisaría 32, pero no corrió allí muchas aventuras: sólo atendía al público y hacía tareas de oficina. Un superior que le tenía una confianza ciega influyó para que, con sólo 23 años, integrara la flamante División Custodia Presidencial, que se abría para proteger en democracia al presidente electo dentro y fuera de la Casa Rosada y la residencia de Olivos. La unidad se inspiraba en metodologías del FBI y del servicio secreto norteamericano. Casi todos eran policías jóvenes y sin mucha experiencia operativa. Pero fueron entrenados para la discreción total, para identificar a un sospechoso de una ojeada, para subir a un "protegido" en tiempo récord a un auto, para cubrirlo con su cuerpo, para disparar en movimiento, para armar itinerarios de seguridad y para comprobar entradas y salidas. Tardivo tiene 80 por ciento de efectividad en tiro de pistola y aprendió los trucos del escudo humano con rapidez. En 1983 había votado por primera vez en su vida. Y lo había hecho por Raúl Alfonsín. Cuando lo vio en el hotel Panamericano, donde el líder radical preparaba la transición, sintió por dentro la emoción de esa coincidencia, pero se cuidó mucho de hacerla visible. Tardivo es parco como una sombra. Tardivo es una sombra.
Protegió a Alfonsín durante sus años de gobierno, vio por dentro la Semana Santa carapintada y no lo acompañó al Messidor, cuando el gobierno radical se cayó a pedazos, porque su misión consistía precisamente en quedarse a preparar el regreso a Buenos Aires. Lo acababan de trasladar a la División Custodias Especiales y estaba asignado al ex Presidente, que alquiló una casa en el barrio de Belgrano y un estudio en La Boca.
Desde ese momento, Tardivo le dedicó a Raúl Alfonsín días, tardes y noches; de lunes a lunes, con feriados o sin ellos. Lo acompañó a todos los viajes y campañas y cenó con Alfonsín casi todas las noches de su vida: el ex presidente tenía comidas con políticos y Danielito iba primero, revisaba el restaurante, colocaba un custodio en la vereda y luego ocupaba una silla, mesa por medio, para mirar todo el tiempo de frente a su "protegido" mientras un compañero vigilaba la puerta de calle.
La relación entre el viejo caudillo y el joven y silencioso guardaespaldas, que también le servía de chofer y de compañero de paddle, se fue haciendo cada vez más estrecha. Todo lo que Tardivo aprendió en la vida se lo enseñó, por lección, acción u omisión, Raúl Alfonsín. Y al cabo de los años ya era parte de la familia. Daniel Tardivo es un profesional frío y eficiente, pero ese magnífico viejo gruñón lo perdía. En el cruel invierno de 1999, por la ruta provincial 6, que une Bariloche con Ingeniero Jacobacci, se pegó el gran susto de toda su carrera. Fue cuando marchaba en un jeep en medio de la nevisca, abriendo paso y mirando para atrás una y otra vez. En un momento dado percibió que la camioneta donde los seguía Alfonsín con otros dirigentes rionegrinos se había perdido de vista. Retomó de inmediato la ruta escarchada y resbalosa y al volver de frente vio, como en una alucinación, que la camioneta había volcado y que en medio de la nieve yacía un bulto negro: el cuerpo de su "protegido".
El ex presidente nunca quería colocarse el cinturón de seguridad: "Es un agravio para el conductor, Danielito –ironizaba-. Colocárselo implica sospechar de la poca pericia del chofer". Daniel trató cien mil veces de convencerlo, pero jamás pudo. Ahora la camioneta había volcado y Alfonsín había atravesado el parabrisas y estaba incrustado en la nieve.
Tardivo corrió hacia don Raúl, lo dio vuelta y agradeció escucharlo quejarse porque pensaba seriamente que se había mudado al otro barrio. Lo subieron entre varios a su jeep y lo llevaron inconsciente kilómetros y kilómetros en medio de esa maldita tormenta blanca. Alfonsín gemía de dolor, con los ojos cerrados y la cara acerada. Su ángel guardián sentía impotencia. Ni los celulares tenían señal en aquellos páramos. Llegaron a una precaria sala de auxilios y lo subieron luego a una frágil y destartalada ambulancia. Daniel iba a su lado, sin sentir siquiera el frío y con los testículos en la garganta. Al final internaron al ex presidente en General Roca con un diagnóstico aterrador: "Traumatismo de tórax con once fracturas en las costillas, contusión pulmonar, derrame pericárdico e insuficiencia respiratoria".
Estuvieron toda la noche en vela, esperando que los médicos dieran un nuevo parte y recibiendo miles de llamadas de todo el país. Después se decidió su traslado a Buenos Aires y su ingreso en una sala de terapia intensiva del Hospital Italiano. Tardivo montó un cerco de seguridad en el hospital y pasaron allí 40 días angustiantes. Principalmente los primeros: Alfonsín estaba en coma y el médico les recomendaba a los familiares que le hablaran porque eso podía ayudarlo a recuperar el conocimiento. Tardivo entraba a las seis de la tarde en su habitación y lo saludaba, y se quedaba esperando en vano, tímido y respetuoso, que el hombre atado a ese respirador hiciera el mínimo gesto.
Alfonsín fue recuperando paulatinamente la lucidez y la motricidad. Le dieron de alta, pero tardó tres meses en volver a su rutina. Nadie puede proteger al "protegido" de la fatalidad. Se lo puede incluso proteger, y hasta cierto punto, de la muerte inducida. Pero nadie puede proteger a un hombre de su destino.
Apenas dos años más tarde, durante los tristes sucesos de 2001, el guardián sentía la renovada bronca de Alfonsín. "Que se vayan todos, que se vayan todos ?repetía entre dientes Raúl cuando escuchaba los cánticos?. ¡No somos todos iguales!" Ya residía en el octavo piso de un edificio de departamentos de la avenida Santa Fe. En el quinto tenía sus oficinas. La Argentina era un polvorín y no había distingos: todos los políticos eran acusados de ineptos y de ladrones.
Alguien avisó por teléfono a Tardivo que había una manifestación frente al domicilio de don Raúl. "Voy a bajar, Danielito", le advirtió. Tardivo manejaba lentamente el coche y trataba de disuadirlo. "No, voy a bajar igual, ¿sabés? ?insistía Alfonsín, lleno de ira. Pará acá. ¡Pará ya mismo!" Cuando Daniel dobló en la esquina, Alfonsín levantó la traba y abrió la puerta. El custodio tuvo que frenar para que el ex presidente no se lastimara. Alfonsín salió con ánimos de plantar cara y, si era necesario, agarrarse a piñas. Tardivo dio aviso por radio y se tiró desesperadamente a tierra para cubrirlo y sacarlo del tumulto. Eran ochenta contra dos. Los exaltados lo insultaban y Alfonsín les devolvía el obsequio con argumentos gritados y también con puteadas largas. Tardivo se había puesto en el medio, pero no podía impedir que le pegaran por detrás: el caudillo recibió patadas en los tobillos y trompadas en los riñones. Su custodio lo arrastró como pudo, y vio que aparecía un patrullero, y en un impulso lo metió en el edificio y cerró la puerta.
En los últimos tiempos Alfonsín no salía mucho de su casa. Daniel Tardivo había ascendido a comisario y le habían otorgado la jefatura de su unidad, que está a cargo ahora mismo de la seguridad de los ex presidentes, los embajadores de Estados Unidos e Israel, varios jueces de la Nación y muchos de los testigos protegidos. Alfonsín siempre le preguntaba por su pequeño hijo Vicente y por su trabajo, y se alegraba sinceramente de sus progresos. Las últimas veces lo encontró en cama: la sombra se sentaba a su lado y hablaban de cosas incidentales y también de Boca e Independiente. "Este año no estoy para el fútbol, Danielito", le dijo en las vísperas con un hilo de voz.
Los días previos a la muerte se notaban el movimiento y la gravedad de la situación en el rostro de sus colaboradores más íntimos. El 31 de marzo, a las seis de la tarde, Tardivo decidió quedarse en el quinto piso a esperar las novedades. Cerca de las ocho y media empezaron a llegarle rumores de que su jefe se había muerto. Cuando los medios empezaron a difundir la noticia no pudo más, se acercó al escritorio de Margarita Ronco, la eterna secretaria del "doctor", y le preguntó si era cierto. Marga se lo confirmó. Medido y elegante, alejado de la imagen tradicional del cana y del lenguaje taquero, ensimismado y racional, el comisario pestañeó un dolor profundo y tragó saliva amarga. Las sombras no ríen ni lloran. Sólo son sombras.
Subió al rato a saludar con abrazos a todos y les pidió permiso a los hijos de Alfonsín para despedirse. Pasó a su cuarto y lo vio dormido, y le agarró la mano y le dio un beso en la frente. No estaba dormido, estaba muerto, y había mucho que hacer. Reunió a su equipo y le dio instrucciones. ¿Cuándo se acaba la responsabilidad de un custodio? Alfonsín ya no corría peligro, la misión había cesado. Pero Tardivo puso a tres hombres suyos en un auto y él mismo subió con el féretro y viajó en el interior del furgón hasta una sala de velatorios de Belgrano. Esperaron en la funeraria que prepararan el cadáver y luego repecharon solos la larga noche en esa sala helada cerrada al público, haciéndole compañía al hombre muerto como si aún estuviera vivo.
A las siete de la mañana siguiente trasladaron el cadáver en su ataúd al Congreso, y Tardivo verificó que todo estuviera en orden dentro el Salón Azul. Muchos le daban el pésame a Daniel: no podían concebir a Raúl Alfonsín separado de su inseparable guardaespaldas. Se mantuvo en guardia setenta horas en ese salón. Sólo se retiró un momento para darse un baño y cambiarse el traje y la camisa, pero regresó de inmediato a su puesto de comando. Finalmente, acompañó a la familia hasta la Recoleta en aquella larga y emocionante caravana. Y como aquella vez en San Nicolás volvió a actuar por instinto. Al bajar el cajón envuelto en la bandera argentina, por acto reflejo se puso detrás. Siempre se ponía en esa posición cuando Raúl Alfonsín entraba en un lugar o subía a un palco para hablarle a una multitud. La razón va en cámara lenta, pero el instinto viaja a la velocidad de la luz. Las fotos lo inmortalizaron en ese trono, con cara seria y compungida, mientras los granaderos cargaban el ataúd hasta la bóveda de los caídos en la Revolución del Parque.
Se quedó con sus hombres hasta que se retiró la última persona y el sol empezó a irse a pique. No atinaba a moverse mientras los empleados del cementerio no terminaran su trabajo en el panteón. Cuando ya no había nada que hacer, uno de sus hombres le dijo: "Comisario, ¿y ahora?". Era completamente extraño entrar con Raúl Alfonsín a un predio y marcharse luego sin él. Ya no podían llevarlo a ninguna parte y estaban más solos que nunca. "Ahora nos vamos", respondió la sombra, dio media vuelta y caminó despacio hacia el olvido.
El personaje
DANIEL TARDIVO
Custodio de Alfonsín
· Profesión: oficial de la Policía Federal.
· Edad: 49
· Protegió al ex presidente desde 1983 hasta su muerte. Nació en Banfield. Tiene dos hijos (una mujer de 19 años y un chico de tres años). Trabaja 12 horas por día. Es fanático de Boca. Cumplió en enero 30 años en la policía.
Las palabras de amor tienen distintos envoltorios, momentos, situaciones, orígenes y destinos, caminos transitados o deshechos, instantes exactos o inciertos, escenarios y ambientes cambiantes o exactos como la muerte misma.
Cada una de ellas tiene características que la hace, única y particular.
Quizás en esa diversidad está su hermosura.
Hoy te quiero regalar dos historias distintas y similares al mimo tiempo, con cosas que las diferencian y otras cosas que las unen hasta casi poder fusionarlas en una sola hermosa, única y perfecta historia de Palabras de Amor.
LA CARTA
Enrique Buenaventura estaba bebiendo ron en una taberna de Cali, cuando un desconocido se le acercó a la mesa. El hombre se presentó, era de oficio albañil, perdone el atrevimiento, disculpe la molestia:
- Necesito que me escriba una carta. Una carta de amor.
-¿Yo?
-Me han dicho que Usted puede.
Enrique no era especialista, pero hinchó el pecho. EL albañil aclaró que no era ningún analfabeto:
- Yo puedo escribir, yo sé. Pero una carta así, no sé.
- ¿Y para quien en las carta?
- Para... ella.
- ¿Y usted que quiere decirle?
- Si lo sé no se lo pido.
Enrique se rasco la cabeza.
Esa noche, puso manos a la obra.
Al día siguiente, el albañil leyó la carta:
- ESO – dijo, y le brillaron los ojos -.
Eso era.
Pero yo no sabía que era eso, lo que yo quería decir.
Eduardo Galeano
Bocas del tiempo / Pag. 122
PALABRAS PERDIDAS
Por las noches, Avel de Alencar cumplía su misión prohibida.
Escondido en una oficina de Brasilia, el fotocopiaba, noche tras noche, los papeles secretos de los servicio militares de seguridad.
Informes, fichas y expedientes que llamaban interrogatorios a las torturas y enfrentamientos a los asesinatos.
En tres años de trabajo clandestino, Avel fotocopio un millón de páginas.
Un confesionario bastante completo de la dictadura que estaba viviendo sus últimos tiempos de poder absoluto sobre las vidas y milagros de todo Brasil.
Una noche, entre las páginas de la documentación militar, Avel descubrió una carta.
La carta había sido escrita quince años antes, pero el beso que la firmaba, con labios de mujer, estaba intacto.
A partir de entonces, descubrió muchas cartas. Cada una estaba acompañada por el sobre que no había llegado a destino.
El no sabía que hacer.
Largo tiempo había pasado. Ya nadie esperaba esos mensajes, palabras enviadas desde los olvidados y los idos hacia lugares que ya no eran y personas que ya no estaban.
Eran letra muerta.
Y sin embargo, cuando los leía, Avel sentía que estaba cometiendo una violación.
El no podía devolver esas palabras a la cárcel de los archivos, ni podía asesinarlas rompiéndolas.
Al fin de cada noche, Avel metía en sus sobres las cartas que había encontrado, les pegaba sellos nuevos y las echaba al buzón del correo
Eduardo Galeano
Bocas del tiempo / Pag. 8
PALABRAS DE AMOR
Ella me quiso tanto...
Yo la quiero todavía.
Juntos atravesamos
una puerta cerrada.
Ella, cómo os lo diría,
era todo mi mundo entonces,
cuando en la lumbre ardían
sólo palabras de amor...
Palabras de amor sencillas y tiernas.
No sabíamos más, teníamos quince años.
No habíamos tenido demasiado tiempo para aprenderlas,
acabábamos de despertar del sueño de los niños.
Teníamos bastante con tres frases hechas
que habíamos aprendido de antiguos comediantes.
De historias de amor, sueños de poetas,
no sabíamos más, teníamos quince años...
Ella, quién sabe dónde está,
ella, quién sabe dónde para.
La perdí y nunca más
he vuelto a encontrarla.
Pero a menudo, al oscurecer,
de lejos me llega una canción.
Viejas notas, viejos acordes,
viejas palabras de amor...
Palabras de amor sencillas y tiernas.
No sabíamos más, teníamos quince años.
No habíamos tenido demasiado tiempo para aprenderlas,
acabábamos de despertar del sueño de los niños.
Teníamos bastante con tres frases hechas
que habíamos aprendido de antiguos comediantes.
De historias de amor, sueños de poetas,
no sabíamos más, teníamos quince años...
Letra y Música Joan M. Serrat / 1967
La Nova Cançó (Nueva Canción en Castellano) es el nombre con el que se conoce el movimiento artístico y musical español que, en pleno franquismo, impulsó la reivindicación del uso normal del Catalàn en el mundo de la canción a la vez que denunciaba las injusticias de la dictadura franquista. Apareció en la segunda mitad del decenio de 1950, integrado por Jaume Armengol, Lluis Serrahiam y Miguel Porter i Moix, los cuales compusieron unas primeras canciones en catalán, hecho que respondía a un clima de reivindicación cultural, no sólo universitario, sino también de las diferentes clases sociales catalanas.
El 1959, un escrito de Lluís Serrahima, "Ens calen cançons d’ara" ("Nos hacen falta canciones de ahora") aglutinó a autores y cantantes. se forma un grupo homogéneo, denominado Els Setza Jutges, grupo al cual perteneció Joan Manuel Serrat.
Ese grupo “Subversivo” se reunía a la noche en un viejo y abandonado vagón de tren, con la consigna de que nadie podía salir de allí, hasta que alguien hubiera compuesto una canción en Catalán, lengua prohibida como lo fue en esos tiempos sombríos el Gallego, el Vasco y tantas y tantas lenguas y culturas a lo largo de la historia.
Jaume Sisa escribio este poema / Canciòn en ese entorno de violencia, miedo y a pasar de todo eso logro su propio cielo.
EL ABUELO
Los geólogos andaban persiguiendo los restos de una mina de cobre que se había llamado Cortadera, que había sido y ya no era y que no figuraba en ningún mapa.
En el pueblo de Cerrillos, alguien les dijo:
- Eso, nadie sabe. El viejo Honorio, quien sabe si sabe.
Don Honorio, vencido por los el vino y los achaques, recibió a los geólogos echado en el catre. Les costó convencerlo.
Al cabo de algunas botellas y de muchos cigarrillos, que sí que no, que ya veremos, el viejo aceptó acompañarlos aldía siguiente.
Agobiado, a los tropezones, emprendió la marcha.
Al principio, andaba a la cola de todos. No aceptaba ayuda ya había que esperarlo.
A duras penas consiguió llegar hasta el cauce seco del río.
Después, poquito a poco, pudo afirmar el paso. A lo largo de la quebrada y a travez de los pedregales, el cuerpo doblado se le fue enderezando.
- ¡Por ahí! ¡Por Ahí! – señalaba el rumbo, y se le alborotaba la voz cuando reconocia sus lugares perdidos.
Al cabo de un día de caminata, Don Honorio, que había empezado mudo, era el más conversador. Iba subiendo lomas y remontando años: cuando bajaron al valle, él marchaba por delante de los jóvenes exaustos.
Durmió de cara a las estrellas. Fue el primero en despertarse. Estaba apurado por llegar a la mina, y no se desvió ni se distrajo.
- Ese es el trillo de la excavadora – señaló. Y sin la menor vacilación, ubicó las bocas de los socavones y los lugares donde habían estado las mejores vetas, los fierros muertos que habían sido máquinas , las ruinas que habían sido casas, los secarrales que habían sido vertientes de agua. Ante cada sitio, ante cada cosa, Don Honorio contaba una historia, y cada história estaba llena de gente y de risa.
Cuando llegaron de regreso al pueblo, él ya era bastante menor que sus nietos.
Eduardo Galeano
Bocas del Tiempo / Pág. 29
LLEGAR A VIEJO
Letra y Música Joan M Serrat
CD Bienaventurados / 1987
Arreglos y Dirección Musical Richard Miralles
Si se llevasen el miedo,
y nos dejasen lo bailado
para enfrentar el presente...
Si se llegase entrenado
y con ánimo suficiente...
Y después de darlo todo
–en justa correspondencia–
todo estuviese pagado
y el carné de jubilado
abriese todas las puertas...
Quizá llegar a viejo
Sería mas llevadero,
Más confortable,
Más duradero.
Si el ayer no se olvidase tan aprisa...
Si tuviesen más cuidado en donde pisan...
Si se viviese entre amigos
que al menos de vez en cuando
pasasen una pelota...
Si el cansancio y la derrota
no supiesen tan amargo...
Si fuesen poniendo luces
en el camino, a medida
que el corazón se acobarda...
y los ángeles de la guarda
diesen señales de vida...
Quizá llegar a viejo
Sería mas razonable,
más apacible,
más transitable.
¡Ay, si la veteranía fuese un grado...!
Si no se llegase huérfano a ese trago...
Si tuviese más ventajas
y menos inconvenientes...
Si el alma se apasionase,
el cuerpo se alborotase,
y las piernas respondiesen...
Y del pedazo de cielo
reservado para cuando
toca entregar el equipo,
repartiesen anticipos
a los más necesitados...
Quizá llegar a viejo
sería todo un progreso,
un buen remate,
un final con beso.
En lugar de arrinconarlos en la historia,
convertidos en fantasmas con memoria...
Si no estuviese tan oscuro
a la vuelta de la esquina...
O simplemente si todos
entendiésemos que todos
llevamos un viejo encima.
" Decir Amigo.
Se me figura que decir amigo es decir ternura. Dios y mi canto saben a quien nombro tanto "
Decir Amigo / Joan Manuel Serrat / 1974
El café Tortoni es el paradigma del café porteño, pero poco se sabe de sus orígenes.
Apenas que un inmigrante francés de apellido Touan decidió inaugurarlo a fines de 1858. El nombre lo tomó prestado de un establecimiento del Boulevard des Italiens, en el que se reunía la elite de la cultura parisina del siglo XIX.
A fines del siglo, el bar fue adquirido por otro francés: don Celestino Curutchet, a quien el poeta Allende Iragorri describiera como... el típico viejito sabio francés.... menudo de cuerpo y fuerte de espíritu.
El local era frecuentado por un grupo de pintores, escritores, periodistas y músicos que formaban la Agrupación de Gente de Artes y Letras, liderada por Benito Quinquela Martin.
En mayo de 1926 forman La Peña, y le piden a Don Celestino Curutchet, que les deje usar la bodega del subsuelo.
El dueño acepta encantado, porque según sus palabras... los artistas gastan poco, pero le dan lustre y fama al café....
Más de un lustro después, a esa misma bodega trastocada en improvisado teatro, con aire de complicidad entre artistas y visitantes, llega puntualmente el hombre alto, delgado y con cierto porte desgarbado, de andar cansino y con su pila de libros y anotaciones bajo el brazo como si fuera un apéndice de él mismo.
Se sienta, con cierta displicencia en una mesa ya preparada y con público indiscreto comienza lentamente su charla frente a un micrófono…
”Hoy les voy a contar como son Instrucciones para elegir, en un picado de fútbol .
Cuando un grupo de amigos no enrolados en ningún equipo, se reúnen para jugar, tiene lugar una emocionante ceremonia destinada a establecer quiénes integrarán los dos bandos.
Generalmente dos jugadores se enfrentan en un sorteo o pisada y luego cada uno de ellos elige alternadamente a cada uno de sus compañeros.
Se supone que los más diestros serán elegidos en los primeros turnos, quedando para el final los troncos.
Pocos han reparado en el contenido dramático de estos lances.
El hombre que está esperando ser elegido vive una situación que rara vez se da en la vida. Sabrá de un modo brutal y exacto en qué medida lo aceptan o lo rechazan. Sin eufemismos, conocerá su verdadera posición en el grupo.
A lo largo de los años, muchos futbolistas advierten su decadencia, conforme su elección sea cada vez más demorada.
Manuel Mandeb, que casi siempre oficiaba de elector, observó que sus decisiones no siempre recaían sobre los más hábiles.
En un principio se creyó poseedor de vaya a saber qué sutilezas de orden técnico, que le hacían preferir compañeros que reunían... ciertas cualidades.
Pero un día comprendió que lo que en verdad deseaba, era jugar con sus amigos más queridos. Por eso elegía siempre a los que estaban más cerca de su corazón, aunque no fueran los más capaces.
El criterio de Mandeb parece apenas sentimental, pero es también estratégico: uno juega mejor con sus amigos. Ellos serán generosos, lo ayudarán, lo comprenderán, lo alentarán y lo perdonarán.
Un equipo de hombres que se respetan y se quieren es invencible.
Y si no lo es, más vale compartir la derrota con los amigos, que la victoria con los extraños o los indeseables“
Esa noche casi mágica, en ese sótano de un café, en donde parece que el tiempo se hubiera detenido como en un daguerrotipo, cuando en él la gente juega al billar, a las cartas, o simplemente toman un café entre amigos, en ese lugar donde parte de la historia cultural de la argentina transcurrió mansamente este señor llamado Alejandro Dolina acababa de formalizar, para su programa “La venganza será terrible” uno de los relatos mas hermosos y sublimes que define ese, tan especial, sentimiento que es la amistad.
Nadie podrá atestiguarlo, pero seguramente entre la argamasa de los ladrillos a la vista de ese sótano, Baldomero Fernández Moreno o Federico Gracia Lorca embozaron una sonrisa recordando su lejana infancia y a sus afectos más queridos.
……………………….
Pan y queso… pan y queso…
El hombre está recostado en una camilla del centro de diagnóstico.
Dicen los médicos que en su cabeza una vena menor, casi insignificante, se decretó en huelga y que por eso algo no está funcionando bien en su cuerpo.
Su lado izquierdo responde con cierta lentitud y su coordinación fina no está todo lo fina que debería estar.
Pan y queso… pan y queso…
Los médicos realizan los análisis y las pruebas para descartar cualquier otra cosa.
Siente la boca como dormida….
Según le dicen, está levemente afectada porque ha sufrido un ACV y por eso su habla no es todo lo claro que debe ser.
Quién carajo le enseño a saber cuantificar lo que es levemente para cada uno de nosotros?
Que materia cursaron en la facultad para definir la palabra “Levemente” ?
Pan y queso… pan y queso…
Mientras su cuerpo se nivela gracias a las drogas que lentamente hacen su efecto terapéutico, en voz baja, casi susurrando trata de pronunciar aquellas palabras que él sabe que les cuesta.
Aquellas palabras que tienen esa puta letra “R” en su composición gramatical
La somnolencia lo va venciendo y se queda dormido pensando como iba a hacer para decirle a sus afectos que los quiere, si no puede decir simplemente “Te Quiero?”
Pan y queso… pan y queso…
Llega la noche y los efectos colaterales de los medicamentos hacen que el dolor de cabeza sea prácticamente insoportable.
Los médicos entran y salen mientras él trata en voz muy baja de pronunciar esa palabra vedada.
Pan y queso… pan y queso…
El algún momento asomó una campera verde en la puerta de la habitación, y como pidiendo permiso a la vida para entrar llegó ese amigo tan especial.
Y el hombre quiso decirte que lo quería… pero no pudo…. no pudo hacerlo… trató y no pudo.
Pan y queso… pan y queso…
Dos noches después, de la mano de lo mejor que le ha dado la vida, que es su compañera y amante, el hombre se animó a salir de ese útero controlado y protegido que era la habitación y empezó a caminar apoyándose en ella, como siempre ha hecho en su vida.
Una, dos, tres vueltas al piso.
Tenía tanto tiempo para pensar en ese momento y tantas cosas en que hacerlas.
Pan y queso… pan y queso…
Su boca empezó lentamente a despertar.
En ese momento decidió que lo primero que volvería a hacer es aprender a decir “Te quiero” sin importar otra palabra en el universo.
Pan y queso… pan y queso…
Hoy puede decirlo.
Hoy casi todo lo vivido es solo un cruel recuerdo angustiante con el que todavía lucha
Hoy aún quedan leves resabios de los efectos producidos por esa vena ingrata.
Hoy tiene una nueva oportunidad de jugar este “pícado” que es la vida.
Por eso, al hombre no le importa si sabes jugar, si tu juego es exquisito según los cánones futboleros o si tus fintas ponen de pie a la tribuna propia y desespera a los contrarios
Nada de eso le importa.
Hoy quiere jugar con vos, por lo que sos y por lo que su corazón dice lo que significas para él.
Quiere que jueguen juntos, porque entre tantas cosas que vivieron juntos, comparten esos códigos en donde la lealtad y la amistad son los pilares que hacen que un “picado” valga la pena ser jugado.
Pan y queso… pan y queso…
Gané,- dice el hombre -
Yo elijo!
Galla… vení a jugar conmigo
Juan Serratéo
01/2009
Groucho Marx ha demostrado un gran ingenio en cualquier situación.
Incluso para su descanso eterno preparó una para su lápida que dice:
"Disculpen que no me levante".
(Este dato no está comprobado porque algunos autores niegan la veracidad de este hecho)
ALGUNAS DE SUS FRASES:
- Jamás aceptaría pertenecer a un club que me admitiera como socio.
- ¿A quien va usted a creer?, ¿a mi, o a sus propios ojos?
- Estos son mis principios. Si a usted no le gustan, tengo otros.
- Nunca olvido una cara. Pero en su caso, estaré encantado de hacer una excepción.
- Claro que lo entiendo. Incluso un niño de cinco años podría entenderlo. ¡Que me traigan un niño de cinco años!
- Desde el momento en que cogí su libro me caí al suelo rodando de risa. Algún ida espero leerlo.
- ¿Por qué debería preocuparme por la posteridad? ¿Que ha hecho la posteridad por mi?
- La justicia militar es a la justicia lo que la música militar es a la música.
- La inteligencia militar es una contradicción en los términos.
- La televisión ha hecho maravillas por mi cultura. En cuanto alguien enciende la televisión, voy a la biblioteca y me leo un buen libro.
- He pasado una noche estupenda. Pero no ha sido esta.
- Debo confesar que nací a una edad muy temprana.
- Él puede parecer un idiota y actuar como un idiota. Pero no se deje engañar. Es realmente un idiota.
- Bebo para hacer interesantes a las demás personas.
- Citadme diciendo que me han citado mal
- Conozco a centenares de maridos que volverían felices al hogar si no hubiera una esposa que les esperara. Quiten a las esposas del matrimonio y no habrá ningún divorcio.
- Creo en mí antes que en Dios, pero el problema es que me lleva ventaja porque hay un libro que habla de él y "Playboy" aún no quiere editar un desnudo mío...
- Cuando muera quiero que me incineren y que el diez por ciento de mis cenizas sean vertidas sobre mi representante
- Detrás de un gran hombre hay una gran mujer. Detrás de ella está su esposa.
- Disculpen si les llamo caballeros, pero todavía no les conozco bien. (Nota: Antes de comenzar un discurso.)
- El matrimonio es la principal causa del divorcio"
- El matrimonio es una gran institución. Por supuesto, si te gusta vivir en una institución."
- El secreto del éxito se encuentra en la sinceridad y la honestidad. Si eres capaz de simular eso, lo tienes hecho.
- El secreto de la vida es la honestidad y el juego limpio... si puedes simular eso, lo has conseguido.
- En las fiestas no te sientes jamás; puede sentarse a tu lado alguien que no te guste.
- Es una tontería mirar debajo de la cama. Si tu mujer tiene una visita, lo más probable es que la esconda en el armario. Conozco a un hombre que se encontró con tanta gente en el armario que tuvo que divorciarse únicamente para conseguir donde colgar la ropa.
- Fuera del perro, el libro es el mejor amigo del hombre. Dentro del perro, quizá esté muy oscuro para leer.
- Hace tiempo conviví casi dos años con una mujer hasta descubrir que sus gustos eran exactamente como los míos: los dos estábamos locos por las chicas.
- Hay muchas cosas en la vida más importantes que el dinero. ¡Pero cuestan tanto!
- He disfrutado mucho con esta obra de teatro, especialmente en el descanso.
- Hijo mío, la felicidad está hecha de pequeñas cosas: Un pequeño yate, una pequeña mansión, una pequeña fortuna.
- Hoy no tengo tiempo para almorzar. Tráigame directamente la cuenta." (Al camarero de un restaurante)
- Humor es posiblemente una palabra; la uso constantemente y estoy loco por ella. Algún día averiguaré su significado"
- La humanidad, partiendo de la nada y con su solo esfuerzo, ha llegado a alcanzar las más altas cotas de miseria.
- La política es el arte de buscar problemas, encontrarlos, hacer un diagnóstico falso y aplicar después los remedios equivocados.
- La próxima vez que lo vea, recuérdeme no saludarlo.
- Lo malo del amor es que muchos lo confunden con la gastritis y, cuando se han curado de la indisposición, se encuentran con que se han casado.
-¿Me deja su chaqueta, señor Marx? :-Sí, que la tengan lista para el jueves" (En el guardarropa)
- Mi madre adoraba a los niños. Hubiera dado cualquier cosa porque yo lo fuera.
- No es la política la que crea extraños compañeros de cama, sino el matrimonio
¿No es usted la señorita Smith, hija del banquero multimillonario Smith? ¿No? Perdone, por un momento pensé que me había enamorado de usted.
- No estoy seguro de cómo me convertí en comediante o actor cómico. Tal vez no lo sea. En cualquier caso me he ganado la vida muy bien durante una serie de años haciéndome pasar por uno de ellos.
- No piense mal de mí, señorita. Mi interés por usted es puramente sexual.
- No puedo decir que no estoy en desacuerdo contigo
- No reírse de nada es de tontos, reírse de todo es de estúpidos.
- Nunca voy a ver películas donde el pecho del héroe es mayor que el de la heroína.
- ¡Oh! Nunca podré olvidar el día que me casé con aquella mujer... Me tiraron píldoras vitamínicas en vez de arroz.
- ¿Pagar la cuenta? Qué costumbre tan absurda.
- Pienso que todo el mundo debería creer en algo. Yo creo que voy a seguir bebiendo.
- ¿Por qué dicen amor cuando quieren decir sexo?
- ¿Qué haría si pudiera volver a vivir toda su vida? :-Probar más posiciones.
- ¿Quiere usted casarse conmigo? ¿Es usted rica? Conteste primero a la segunda pregunta.
-¿Servicio de habitaciones? Mándenme una habitación mayor.
- Si sigues cumpliendo años, acabarás muriéndote. Besos, Groucho. ( Felicitación de Groucho a un amigo)
- Siempre me casó un juez: debí haber exigido un jurado.
- Sólo hay una forma de saber si un hombre es honesto: preguntárselo. Si responde sí, ya sabemos que es un corrupto
- Sólo lo barato no resulta caro
- Soy tan viejo que recuerdo a Doris Day antes de que fuera virgen.
- Supongo que había que inventar las camas de agua. Ofrecen la posibilidad de beber algo a media noche sin peligro de pisar al gato.
- Todo lo que soy se lo debo a mi bisabuelo, el viejo Cyrus Tecumseh Flywheel. Si aún viviera, el mundo entero hablaría de él... ¿Que por qué? Porque si estuviera vivo tendría 140 años."
La verdad es mucho más, simple y común que toda fantasía.
Así que lamento profundamente arruinarle todas sus ilusiones puestas en mi persona, pero Juan Serrateó es simplemente un “hombre del carre”.
Perdón, quise decir que soy simplemente un hombre de la calle, lo que ocurre es que a veces se me escapa alguna que otra palabra en catalán.
Soy una de las tantas personas que trabaja en una de las tantas oficinas de una cada vez más abrumada, agolpada y al mismo tiempo solitaria Ciudad de Buenos Aires en la República Argentina.
Un simple hombre que aún se permite el atrevimiento de soñar.
Un simple hombre que aún respira, vive y trata, en la medida de sus exiguas y acotadas posibilidades, que a la hora de apoyar la cabeza en la almohada, su conciencia tenga pocas cosas que reprocharle antes de poder conciliar el sueño.
Más o menos como dice la voz de un poeta, que aun resuena en algún patio de Sevilla o por los verdes campos de Castilla “... Desdeño las romanzas / de los tenores huecos, / y el coro de los grillos / que cantan a la luna. / A distinguir me paro / las voces de los ecos, / y escucho solamente, / entre las voces, una. / Converso con el hombre / que siempre va conmigo ,/ – quien habla solo espera / hablar a Dios un día - …”
Pero en ese vivir, de repente me escapo de la realidad.
Me “rateo” por utilizar un término más acorde a este acto, que los literatos y eruditos podrían mal llamar escapismo o evasión.
Pero le juro que no huyo. Solo tomo distancia de los hechos y de las cosas.
“De lejos, dicen que se ve más claro, / que no es igual quien anda / y quien camina...”, me susurra casi al oído un cantautor.
Le aclaro, por si no se dio cuenta y para evitar malos entendidos, que admiro a Joan Manuel Serrat y a su obra, y muchas veces utilizo sus canciones como un elemento aglutinante para las historias.
Tampoco me evado de la realidad que me rodea, porque necesariamente hay compromiso con lo que pienso que es lo correcto, y con lo que mi voz interior dice que está bien y que se debe hacer, a veces aunque duela.
Ahora si Usted piensa que me desbando… tiene toda la razón del mundo.
Pero no se asuste.
Me desbando para lo que considero el lado correcto.
El de la reflexión y la ética, porque trato de ponerme en el lugar del otro que pide a gritos que de una vez por todas se comprenda que un mundo sin solidaridad, ni compromiso social real que excluya las banderías políticas, étnicas, los fanatismos religiosos y a los sucios negociados parapetados debajo de la máscara del orden mundial, es un mundo que inexorablemente está destinado a la extinción.
Lenta, paulatina, pero eso sí, “sin prisa, pero sin pausa” extinción al fin.
Seguramente ese tosco grito, sea el equivalente a decir cantando: “ ... Se sirva tomar medidas / y llamar al orden a esos chapuceros / que lo dejan todo perdido / en nombre del personal. / Pero hágalo urgentemente / para que no sean necesarios / más héroes ni más milagros / pa' adecentar el local.”
Tampoco me “piro” del trabajo o de sus obligaciones, aunque para serle sincero, algunas veces dejo mi imagen corporal en la oficina mientras mi mente se escurre entre las notas de una canción de amor, o de protesta con fundamento.
Eludo casi metódicamente las estupideces de una vida sin compromiso.
Me escapo de los falsos profetas o líderes, que escudados detrás de un mensaje, cargado de falacias, solo ven con la miopía que da la avaricia, sus míseros compromisos económicos, por sobre las situaciones de hambre, desesperanza y miseria que los rodean.
Me rateo de los seudo amigos que solo piensan en como ascender en la mezquina escala zoológica empresarial o social, a costa de la vida ajena y usando las cabezas de sus prójimos, ubicadas en distintas angulaciones como burdos y siniestros escalones de una larga escalera que conduce a la nada más absoluta, disfrazada, casi grotescamente, de éxito y de triunfo.
Pensándolo bien, quizás lo único interesante y destacable de mi personalidad es que algunas veces logro evadirse de tal manera de la realidad, que puedo superar esa cosa tan importuna, que es el tiempo y el espacio.
Por eso a veces, solo a veces, tengo la potestad de manejar el tiempo a mi gusto y antojo.
Voy del pasado al futuro y toco el presente, o no.
Esto me brinda la posibilidad de poder acceder a lugares remotos, tierras inexistentes o milenarias, hacer uso de elementos que solo existen en mi imaginación y compartir momentos y acontecimientos con individuos sin que ellos atisben a sospechar de mi presencia.
Desde esa posición privilegiada he podido ser testigo presencial de momentos íntimos.
Me he sentado a la cabecera de sus mesas, he compartido sus silencios, sus reflexiones sus sorpresas, y algunas veces hasta he tratado de ser su soporte en los momentos de soledad y abandono. He podido visualizar los entretelones de hechos que han marcado a tantas generaciones de humanos y más de una vez me he asombrado con la diferencia que existe entre la realidad cruda y descarnada y como se relatan esos hechos en la historia.
Comprendo su envidia lector, pero... bueno... tenga usted el consuelo de que soy solo imaginario.
O tal vez no...
Los Juegos del Tiempo
Dizquedicen que había una vez dos amigos que estaban contemplando un cuadro.
La pintura, obra de quien sabe quién, venia de China,.
Era un campo de flores en tiempo de cosecha
Uno de los dos amigos, quien sabe porque, tenía la vista clavada en una mujer, una de las muchas mujeres que en el cuadro recogían amapolas en sus canastas. Ella llevaba el pelo suelto, llovido sobre los hombros.
Por fin ella le devolvió la mirada, dejo caer su canasta, extendió los brazos y quien sabe como se lo llevó.
Él se dejo ir quien sabe dónde y con esa mujer pasó las noches y los días, quien sabe cuantos, hasta que un ventarrón lo arrancó de allí y lo devolvió a la sala donde su amigo seguía plantado ante el cuadro.
Tan brevísima había sido esa eternidad que el amigo ni se había dado cuenta de su ausencia.
Y tampoco se había dado cuenta de que esa mujer, una de las muchas mujeres que en el cuadro recogían amapolas en sus canastas, llevaba ahora, el pelo atado en la nuca.
Eduardo Galeano
Bocas del Tiiempo (pag. 6)
Cuando mira una montaña, Miriam Miguez quisiera atravesarla con la mirada, para entrar del otro lado del mundo.
Cuando mira su infancia, ella también quisiera atravesar con la mirada esos años idos, para entrar al otro lado del tiempo.
Al otro lado del tiempo, está la abuela.
En su casa de Córdoba, la abuela escondía algunas cajas secretas. A veces, cuando Miriam y ella estaban a solas, y no había peligro de que algún intruso asomara la nariz, la abuela entreabría sus tesoros y dejaba que la nieta viera.
Aquellas lentejuelas, medallitas, plumas de pájaros, llaves viejas, palillos de ropa, cintas de colores, hojas secas y recortes de revistas, parecían cosas; pero las dos sabían que eran mucho más que cosas.
Cuando la abuela murió, todo eso desapareció, quizás quemado o arrojado a la basura.
Miriam tiene, ahora, sus propias cajas secretas.
A veces las abre.
Eduardo Galeano
Bocas del tiempo (Pág. 28)
LOS RECUERDOS
Los recuerdos suelen
contarte mentiras.
Se amoldan al viento,
amañan la historia;
por aquí se encogen,
por allá se estiran,
se tiñen de gloria,
se bañan en lodo,
se endulzan, se amargan
a nuestro acomodo,
según nos convenga;
porque antes que nada
y a pesar de todo
hay que sobrevivir.
Recuerdos que volaron lejos
o que los armarios encierran;
cuando está por cambiar el tiempo,
como las heridas de guerra,
vuelven a dolernos de nuevo.
Los recuerdos tienen
un perfume frágil
que les acompaña
por toda la vida
y tatuado a fuego
llevan en la frente
un día cualquiera,
un nombre corriente
con el que caminan
con paso doliente,
arriba y abajo,
húmedas aceras
canturreando siempre
la misma canción.
Y por más que tiempos felices
saquen a pasear de la mano,
los recuerdos suelen ser tristes
hijos, como son, del pasado,
de aquello que fue y ya no existe.
Pero los recuerdos
desnudos de adornos,
limpios de nostalgias,
cuando solo queda
la memoria pura,
el olor sin rostro,
el color sin nombre,
sin encarnadura,
son el esqueleto
sobre el que construimos
todo lo que somos,
aquello que fuimos
y lo que quisimos
y no pudo ser.
Después, inflexible, el olvido
irá carcomiendo la historia;
y aquellos que nos han querido
restaurarán nuestra memoria
a su gusto y a su medida
con recuerdos
de sus vidas.
Los recuerdos
Letra y Música de Joan M. Serrat / 2000
El setè cel
Jaume Sisa (compositor Catalàn)
Història certa dels set cels.
Set paradisos màgics i encantats.
Història certa dels set cels.
Set nius de pau, de glòria i de felicitat.
El primer cel és inventat:
el primer gran invent de la terrestritat.
El segon cel, imaginat
en una nit d'estiu a la vora del mar.
El tercer cel, dins d'un mirall
perfila les imatges d'un món ignorat.
I el quart cel és irreal,
com un oasi verd en un desert estrany.
Del cinquè cel res no se'n sap.
No hi ha notícies d'aquest cel tan amagat.
I el sisè cel està copiat
del cel setè que has engendrat dins del teu cap.
EL SÉPTIMO CIELO
Historia cierta de los siete cielos.
Siete paraísos mágicos y encantados.
Historia cierta de los siete cielos.
Siete nidos de paz, de gloria y de felicidad.
El primer cielo es un invento:
el primer gran invento de la terrestridad.
El segundo cielo, imaginado
en una noche de verano a la orilla del mar.
El tercer cielo, dentro de un espejo
perfila las imágenes de un mundo ignorado.
Y el cuarto cielo es irreal,
como un oasis verde en un desierto extraño.
Del quinto cielo nada se sabe.
No hay noticias de este cielo tan escondido.
Y el sexto cielo está copiado
del séptimo cielo que has engendrado en tu cabeza.
Desde siempre, las mariposas y las golondrinas y los flamencos vuelan huyendo del frío, año tras año, y nadan las ballenas en busca de otra mar, los salmones y las truchas en busca de sus ríos. Ellos viajan miles de leguas, por los libres caminos del aire y del agua.
No son libres, en cambio, los caminos del éxodo humano.
En inmensas caravanas, marchan los fugitivos de la vida imposible.
Viajan desde el sur hacia el norte y desde el sol naciente hacia el poniente.
Les han robado su lugar en el mundo. Han sido despojados de sus trabajos y sus tierras. Muchos huyen de las guerras, pero muchos más huyen de los salarios exterminados y de los suelos arrasados.
Los náufragos de la globalización peregrinan inventando caminos, queriendo casa, golpeando puertas: las puertas que se abren mágicamente al paso del dinero, se cierran en sus narices. Algunos consiguen colarse. Otros son cadáveres que la mar entrega a las orillas prohibidas, o cuerpos sin nombre que yacen bajo tierra en el otro mundo adonde querían llegar.
Sebastiao Delgado los ha fotografiado, en cuarenta países, durante varios años.
De su largo trabajo, quedan trescientas imágenes. Y las trescientas imágenes de esta inmensa desventura humana caben todas, en un segundo.
Suma solo un segundo toda la luz que ha entrado en la cámara, a lo largo de tantas fotografías: apenas una guiñada en los ojos del sol, no más que un instantito en la memoria del tiempo.
Eduardo Galeano
Bocas del tiempo (Pag. 207)
En la vida todo es ir
«En la vida todo es ir
a lo que el tiempo deshace.
Sabe el hombre dónde nace
y no dónde va a morir.»
El hombre que en la montaña
–por la cruz de algún camino–
oye la voz del destino,
se aleja de su cabaña.
Y prosiguiendo su hazaña
se dirige al porvenir
una esperanza a seguir.
Mas no ha de volver la cara,
pues la vida es senda rara:
en la vida todo es ir.
Miro esa palma que airosa
su corona al sol ostenta
y miro lo que aparenta
la esplendidez de la rosa.
Contemplo la niña hermosa
riendo a lo que le place,
y lo que el viento le hace
a la hoja seca del jobo:
es la vida como un robo
a lo que el tiempo deshace.
Tuve un hermano que dijo
–«Cuando salí de Collores...»–
Así cantó sus amores
al Valle del que fue hijo.
Una y otra vez maldijo
la gloria que en letras yace,
(y en que su nombre renace),
pues que llegó a comprender
lo poco que es el saber:
sabe el hombre dónde nace.
No hay más. Un solo camino
que se quisiera tomar,
mas la suerte del andar
maltrata y confunde el tino.
Nadie niegue su destino.
Es que ser hombre es seguir
–y un ideal perseguir–
por la vida hacia delante,
sabiendo lo que fue enante
y no dónde va a morir.
Letra de Juan Antonio Corretjer
Música de Roy Brown
Canta Joan M. Serrat – CD Cansiones / 2000
- La empresa de automóviles Volkswagen deja de fabricar el popular Escarabajo.- Entra en vigor la preautonomía del País Vasco.
- Dos escaladores austriacos coronan por primera vez el Everest sin utilizar oxígeno.
- Muere el Papa Pablo VI. Es elegido nuevo Papa Juan Pablo I, que fallece sólo 33 días después de su nombramiento.
- El presidente de Egipto y el primer ministro de Israel firman en Camp David dos acuerdos destinados a asegurar la paz en Oriente Medio.
- Es elegido Papa Juan Pablo II, el primero de origen no italiano después de 455 años.
- China y Japón firman un tratado de amistad y cooperación.
- Las Brigadas Rojas secuestran y asesinan al anterior Primer Ministro italiano Aldo Moro
- Indira Gandhi es expulsada del Parlamento indio y detenida
- La guerrilla sandinista ocupa el Palacio Nacional en Managua (Nicaragua)
- Se firmado un pacto entre Estados Unidos y Vietnam
- Astrónomos descubren a Caronte, el satélite de Plutón
- Nace el primer bebé-probeta
- Se presenta el primer álbum de "Police"
- Muere el cantante y guitarrista belga Jacques Brel
- Joan Manuel Serrat edita su disco “1978”
- Y NOSOTROS.... NOS COMPREMETIMOS!
La mujer que yo quiero
La mujer que yo quiero, no necesita
bañarse cada noche en agua bendita.
Tiene muchos defectos, dice mi madre,
y demasiados huesos, dice mi padre.
Pero ella es más verdad que el pan y la tierra.
Mi amor es un amor de antes de la guerra
para saberlo...
La mujer que yo quiero, no necesita
deshojar cada noche una margarita.
La mujer que yo quiero, es fruta jugosa
prendida en mi alma como si cualquier cosa.
Con ella quieren dármela mis amigos,
y se amargan la vida mis enemigos...
porque sin querer tú, te envuelve su arrullo
y contra su calor, se pierde el orgullo
y la vergüenza...
La mujer que yo quiero, es fruta jugosa
madurando feliz, dulce y vanidosa.
La mujer que yo quiero, me ató a su yunta,
para sembrar la tierra de punta a punta
de un amor que nos habla con voz de sabio
y tiene de mujer la piel y los labios.
Son todos suyos mis compañeros de antes...
Mi perro, mi Scalextric y mis amantes.
Pobre JUANITO...
La mujer que yo quiero, me ató a su yunta:
pero, por favor, no se lo digas nunca.
La mujer que yo quiero / CD Mediterráneo 1971
Letra y Música de J.M. Serrat
En 1982, el gobierno militar argentino estaba en una clara decadencia: inestabilidad económica, las marchas por los salarios y problemas sociales, la incipiente pero decidida reorganización de los partidos políticos a través de la Multipartidaria, las diferencias internas entre los miembros de la junta militar; pusieron en peligro de “jaque” a los militares en el poder.
El general Galtieri, pensando que a través del consenso popular la dictadura se salvaría, recurrió al sentimiento patriótico de la sociedad argentina e inició acciones bélicas para recuperar las Islas Malvinas.En realidad, la mayor claridad la aportó, mucho antes que todo ocurriera, el alemán Carl von Clausewitz (1780-1831), quien fue militar y también filósofo. En su célebre tratado De la guerra afirma que “La guerra no es otra cosa que una prolongación de la política”.
Para decirlo con otras palabras, es la continuación de la política por otros medios.
Sintetizando, la política que lleva a la guerra de las Malvinas:
Desde el bando de los militares argentinos es la necesidad de legitimar a un régimen criminal y desgastado por la continua aplicación de un modelo de pobreza y exclusión en lo político, lo económico y lo social.
Por el lado británico, la situación no era muy distinta. Gobernaba desde 1979 la primer ministro conservadora Margaret Thatcher, la dama de hierro, quien no pasaba su mejor momento debido a la resistencia de los sindicatos de trabajadores a su política económica neoliberal.
Ninguno de estos 2 crápulas fue, ni estuvo en la guerra.
Solo mandaron a inocentes que son los verdaderos Héroes.
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HEROES
¿Como hubiese sido la guerra de Troya contada desde el punto de vista de un soldado anónimo?
Un griego de a pie, ignorado por los dioses y deseado no más que por los buitres que sobrevuelan las batallas.
Un campesino metido a guerrero, cantado por nadie, por nadie esculpido.
Un hombre cualquiera, obligado a matar y sin el menor interés de morir por los ojos de Helena.
¿Habría presentido ese soldado lo que Eurípides confirmó después?
¿Qué Helena nunca estuvo en Troya, que solo su sombra estuvo allí?
¿Que diez años de matanzas ocurrieron por una túnica vacía?
Y si ese soldado sobrevivió, ¿Qué recordó?
Quien sabe.
Quizás el olor del dolor y simplemente eso.
Tres mil años después de la caída de Troya, los corresponsales de guerra Robert Fisk y Fran Sevilla nos cuentan que las guerras huelen.
Ellos han estado en varias, las han sufrido por dentro, y conocen ese olor de podredumbre, caliente, dulce, pegajoso, que se te mete por todos los poros y se te instala en el cuerpo.
Es una náusea que jamás te abandonará.
Eduardo Galeano - Espejos – Pag. 45
NO ESPERES
No esperes que un hombre muera
para saber que todo corre peligro,
ni a que te cuenten los libros
lo que están tramando ahí fuera.
No esperes a que te den los planos
para satisfacer tu curiosidad,
ni a que el aire también sea de pago
para gozar el placer de respirar.
No esperes golpes de suerte,
seguirás a su merced
mientras haya gente que
trafique con la muerte.
No esperes de ningún modo
que se dignen consentir
tu acceso al porvenir
los que hoy arrasan con todo.
No esperes a que se acaben
para desear las cosas más que nunca
ni a responder las preguntas
cuando los otros se callen.
No esperes el consentimiento
ni a que te proporcionen un manual,
ni a que el horóscopo te sea propicio,
ni a que el cielo te mande una señal.
No esperes golpes de suerte,
seguirás a su merced
mientras haya gente que
trafique con la muerte.
No esperes de ningún modo
que se dignen consentir
tu acceso al porvenir
los que hoy arrasan con todo.
Letra y Música Joan Manuel Serrat
CD Cada Loco con su tema / 1983
Felicidades y Gracias por estar siempre a mi lado
Te Amo
Mi fruto, mi flor,
mi historia de amor,
mis caricias.
Mi humilde candil,
mi lluvia de abril,
mi avaricia.
Mi trozo de pan,
mi viejo refrán,
mi poeta.
La fe que perdí,
mi camino
y mi carreta.
Mi dulce placer,
mi sueño de ayer,
mi equipaje.
Mi tibio rincón,
mi mejor canción,
mi paisaje.
Mi manantial,
mi cañaveral,
mi riqueza.
Mi leña, mi hogar,
mi techo, mi lar,
mi nobleza.
Mi fuente, mi sed,
mi barco, mi red
y la arena.
Donde te sentí
donde te escribí
mi poema.
(Poema de Amor - Joan Manuel Serrat)
Desde que Federico García Lorca había caído, acribillado a balazos en los albores de la guerra española, La zapatera prodigiosa no aparecía en los escenarios de su país.Muchos años habían pasado cuando los teatreros del Uruguay llevaron esa obra a Madrid.
Actuaron con alma y vida.
Al final, no recibieron aplausos.
El público se puso a patear el suelo, a toda furia; y los actores no entendían nada.
China Zorrilla lo contó:
Nos quedamos pasmados.
Un desastre.
Era para ponerse a llorar.
Pero después estallo la ovación. Larga, agradecida. Y los actores seguían sin entender.
Quizás aquel primer aplauso con los pies, aquel trueno sobre la tierra, había sido para el autor. Para el autor, fusilado por rojo, por marica, por raro.
Quizás había sido una manera de decirle: Para que sepas Federico, lo vivo que estás.
Eduardo Galeano
Bocas del Tiempo ( Pag. 183)
FEDERICO GARCIA LORCA
El 19 de agosto 1936, murió uno de los más grandes poetas y dramaturgos de le primera mitad del siglo XX, una de las más famosas víctimas de la guerra civil española. 38 años antes, el mismo año que dos otras grandes figuras de la literatura mundial, el Americano Hemingway y el Alemán Brecht, nació en el pueblo de Fuentevaqueros en la provincia de Granada en Andalucía, Federico García Lorca.
La influencia de su región natal se encuentra en toda su obra, desde las "Primeras Canciones" hasta "La casa de Bernarda Alba", combinación de tradición secular y de modernismo del siglo XX. Un ejemplo de su interés es la Fiesta del Cante Jondo (cante tradicional del Sur de Andalusía) que organizará en 1922 con otro Andaluz, su amigo, el compositor Manuel de Falla.
En 1914 empieza sus estudios (derecho, filosofía y letras) en la Universidad de Granada. Con su profesor Martín Domínguez Berrueta viaja por toda España y descubre los tesoros culturales del país. Cinco años después, comienza su 'carrera' de estudiante en Madrid (será estudiante aquí hasta 1928). Aquí conoce al gran poeta Juan Ramón Jiménez y al cineasta famoso Luis Buñuel. Aquí nacen sus primeras obras literarias, el "Libro de poemas" y su primera obra de teatro "Mariana Pineda". Durante ese período, intima también con el maestro catalán del surrealismo, Salvador Dalí. Se forma el aspecto moderno de la obra de García Lorca. Crea en 1928 en Granada una revista literaria: "Gallo". No habrá más que dos números, pero armarán mucho ruido en el mundo artístico español. El secundo número contiene por ejemplo un "Manifesto anti-artístico catalán" firmado por... Salvador Dalí.
Después de sus estudios en España, viaja por los Estados Unidos. Allá estudia y da conferencias en la "University of Columbia" en Nueva York. Sale también por Cuba que le impresiona mucho. Los obras de ese período están reunidas en el libro de poemas "Poeta en Nueva York". Al volver en España crea el teatro universitario ambulante "La Barraca" con lo que montan obras de los grandes maestros españoles (Calderón, Cervantes, Lope de Vega,...) por toda España.
Durante un viaje por America del Sur, obtiene un verdadero triunfo en Buenos Aires en 1933. En ese momento Federico García Lorca es conocido por todo el mundo y los éxitos siguen los éxitos por sus obras de teatro: "Yerma" será representada más que cien veces.
Federico García Lorca no fué nunca de algún movimiento literario, sus temas se inspiran a menudo de la tradición andaluz y española. Un tema que por ejemplo se encuentra en todas sus obras dramáticas mayores ("Yerma", "Bodas de sangre",...) y en una gran parte de su poesía (en el "Cancionero gitano", el "Poema del cante jondo",...). Dos poemas del cante jondo ("De profundis" y "Malagueña") serán utilizados por el compositor russo, Dmitri Shostakovich, en su diecicuarta sinfonía, un ciclo de canciones sobre la muerte. Su más hermoso libro de poemas también es inspirado por la muerte. En 1934 muere en su traje de luces Ignacio Sánchez Mejías, torero muy famoso, amigo del poeta y mecenas del mundo artístico de Madrid, matado por una cogida del toro. Algunos meses después, García Lorca compone el "Llanto por Ignacio Sánchez Mejías".
Desde 1933 Federico García Lorca conoce muchos éxitos. Pero en el mismo período nubes plomizas se forman en el cielo de la política internacional. Desde hace 11 años Musolini gobierna en Italia, y en Alemania ha caído la frágil república de Weimar. El nuevo canciller se llama Adolf Hitler. La primera deflagración de violencia ocurrirá en España. El 13 de julio 1936, José Calvo Sotelo, líder del partido monárquico "Renovación Española" es sacado de su casa y matado en un camposanto de Madrid. Comienza la insurrección de una gran parte del ejército.
Federico Garcia Lorca es de ningún partido político, pero un artista moderno es, por definición (se piensa al concepto del 'arte degenerado'), un enemigo para un régimen autoritario, para ellos que interrumpirán el discurso del rector de la Universidad de Salamanca, Miguel de Unamuno, por gritos "¡Muera la inteligencia! ¡Viva la muerte!".
García Lorca huye de Madrid por Granada más tranquila. Después de una denunciación anónima es arrestado por milicias nacionalistas.
El 19 de agosto es matado y su cuerpo echado en algún barranco de la Sierra Nevada.
El mismo año también muere el filósofo Miguel de Unamuno, preso en su propia casa, renegado por republicanos y franquistas, solo en el ambiente bárbaro. La guerra civil continuará tres años, causará un milion de víctimas, el exilio de centanas de millares de españoles, de casi toda la 'inteligencia' del país. El compositor y amigo de García Lorca, Manuel de Falla, lleva en 1939 por America del Sur. Morirá 7 años después en Buenos Aires sin ver su país natal de nuevo
LUZ
Es la mágica hora sentida del ocaso.
El monte se desangra. La luz es rubia. Yo
marcho por el sendero con aire de fracaso,
apagada la frente y rojo el corazón.
El poeta es la sombra luminosa que marcha
pretendiendo enlazar a los hombres con Dios,
sin notar que el azul es un Sueño que vive
y la Tierra otro sueño que hace tiempo murió.
El azul que miramos tiene la gran tristeza
de no presentir nunca donde su fin está,
y Dios es la tristeza suprema e imposible
pues su porqué profundo tampoco puede hablar.
El secreto de todo no existe. Las estrellas
son almas que al misterio quisieron escalar.
La esencia del misterio las hizo luz de piedra,
pero no consiguieron internarse en su Paz.
Federico García Lorca
Poemas Sueltos
